Ein bisschen Regen, ein bisschen Blut. Schwarze Fingernägel im August; und wahnsinnig werden, verrückt werden. Als wäre man in einer tropischen Hitzewelle gefangen, während einem Dutzende Wirbelstürme durch den Kopf wirbeln, denkt man über einen Ausweg oder einen Weg hinein: aus dem sengenden Schoß eines Vulkans und hinein – in die Mitte eines tobenden Hurrikans. Und wenn man den labyrinthischen Pfaden seines Geistes, den willkürlichen Launen seiner Gedanken in aller Ruhe, den Kleinigkeiten seines geistigen Überflusses nachspürt, den er achtlos in die Welt wirft, möchte man ratlos sein, in einem Labyrinth; erstaunt und erstaunlich unverfroren.