Manchmal bin ich ein Datensammler, und zwar nur ein Datensammler, und dann bin ich wahrscheinlich grob und geizig, stapele Notizen und bin damit zufrieden, meine Vorräte nur numerisch zu erweitern. Ein anderes Mal erlebe ich Freude, wenn ich unerwartet auf eine unerhörte Geschichte stoße, die vielleicht nicht ganz eine Lüge ist, oder auf eine makabre Kleinigkeit, die einen Rezensenten meiner mehr oder weniger guten Werke in den Wahnsinn treiben könnte. Aber immer ist da ein Gefühl ungeklärter Zusammenhänge der Ereignisse, die ich bemerke, da, und es ist dieses weit entfernte, eindringliche oder oft auch verspottende Bewusstsein oder Misstrauen, das mich weitermachen lässt.