Top 57 Zitate und Sprüche von Conrad Aiken

Die Musik, die ich mit dir gehört habe, war mehr als nur Musik, und das Brot, das ich mit dir gebrochen habe, war mehr als Brot. Jetzt, wo ich ohne dich bin, ist alles trostlos; Alles, was einst so schön war, ist tot.

Alle schönen Dinge werden ein Ende haben, alle schönen Dinge werden verblassen und sterben; Und die Jugend, die jetzt so mutig ausgibt, wird nach und nach um einen Pfennig betteln.

Ich liebe dich, auf welchem ​​Stern lebst du?

Getrennt kommen wir und getrennt gehen wir. Und das sei bekannt, ist alles, was wir wissen.

Der Umherirrende, der neugierige Träumer, der ewige Fragesteller nach Antworten, steht auf der Straße und streckt seine Handflächen nach dem ersten kalten Regenregen.

Whitman hatte einen tiefgreifenden Einfluss auf mich. Das war während meines zweiten Studienjahres, als ich einen schweren Whitmanitis-Anfall bekam. Aber er hat mir sehr gut getan, und ich denke, der Einfluss ist erkennbar.

Das ist genau das, was ich in meinen Schriften immer versuche – meinem unzufriedenen Leser ein weitreichendes Chaos aus Handlungen und Reaktionen, Gedanken, Erinnerungen und Gefühlen zu präsentieren – in der vergeblichen Hoffnung, dass es am... Am Ende wird er erkennen, dass das Ganze nur einen Moment, ein Gefühl, eine Person darstellt. Ein tosender, trompeternder Assoziationsdschungel, und am Ende verkünde ich mit einer Geste der Verzweiflung: „Das bin ich!“

Sollte ich nicht, während ich im Staub liege, die Hörner der Herrlichkeit hören, die über meinem Begräbnis wehen?

MUSIK, die ich mit dir gehört habe, war mehr als Musik, und das Brot, das ich mit dir gebrochen habe, war mehr als Brot. Jetzt, wo ich ohne dich bin, ist alles trostlos, alles, was einst so schön war, ist tot. Einst berührten deine Hände diesen Tisch und dieses Silber, und ich sah, wie deine Finger dieses Glas hielten. Diese Dinge erinnern sich nicht an dich, Geliebte: Und doch wird deine Berührung mit ihnen nicht vergehen. Denn in meinem Herzen hast du dich unter ihnen bewegt und sie mit deinen Händen und deinen Augen gesegnet. Und in meinem Herzen werden sie sich immer daran erinnern: Sie kannten dich einst, du Schöne und Weise!

O süße, reine Erde, von der der grüne Halm kommt! Wenn wir tot sind, meine beste Geliebte und ich, dicht über uns, damit wir für immer ruhen und Gras und Blüten in den Himmel senden können.

Es ist Zeit, Liebe zu machen, den Schimmer zu vertreiben; Die Glühwürmchen funkeln und werden schwächer; Die Sterne lehnen sich wie Federvögel aneinander, und die Lende legt sich mit den Gliedmaßen nieder.

Wir sind die Geister der singenden Furien.

Die Tage, die Nächte fließen einer nach dem anderen über uns. Die Stunden vergehen schweigend über unsere erhobenen Gesichter. Wir sind wie Träumer, die unter einem Meer wandeln. Unter hohen Mauern fließen wir gemeinsam in der Sonne. Wir schlafen, wir wachen auf, wir lachen, wir verfolgen, wir fliehen.

Der Tod ist ein Treffpunkt von Meer und Meer.

Der Tod ist ein fließender Traum aus dem anderen.

Derjenige, den du liebst, beugt sich vor, lächelt, täuscht dich, öffnet eine Tür, durch die du dunkle Träume siehst.

[Bei einem Musikkonzert:] . . . die reine Algebra der Verzauberung der Musik.

Es ist Mondlicht. Allein in der Stille steige ich noch einmal meine Treppe hinauf, Während ferne Wellen im blassblauen Sternenlicht an einem weißen Sandstrand krachen. Es ist Mondlicht. Der Garten ist still. Ich stehe alleine in meinem Zimmer. Über meine Mauer wird vom fernen Mond ein Feuerregen geworfen. Es gibt Häuser, die über den Sternen hängen, und Sterne, die unter dem Meer hängen, und ein Wind aus dem langen blauen Gewölbe der Zeit weht meine Vorhänge für mich. Ich warte noch einmal im Dunkeln, schwanke zwischen Raum und Raum: Vor dem Spiegel hebe ich meine Hände und blicke in mein erinnertes Gesicht.

Oh, ich habe sehr viele [Gedichte] verworfen. Und gelegentlich habe ich es verworfen und bin dann wieder auferstanden. Ich würde morgens einen zerknitterten gelben Papierball im Papierkorb finden und ihn öffnen, um zu sehen, was zum Teufel ich gemacht hatte; und gelegentlich brauchte es nur eine ganz kleine Veränderung, die ich am Tag zuvor vermisst hatte.

Ich fürchte, ich war kein großer Student, aber meine Gelegenheitslektüre war enorm.

Das Zischen wurde jetzt zu einem Brüllen – die ganze Welt war ein riesiger, sich bewegender Schneeschirm –, aber selbst jetzt sagte es Frieden, es sagte Abgeschiedenheit, es sagte Kälte, es sagte Schlaf.

Zeit im Herzen und Reihenfolge im Gehirn – So wie Rimbaud zerstört und Verlaine getäuscht wurde. Und lasst uns dann Gott am Hals packen und ihn erwürgen, und damit auch die Rhetorik.

Die Wahrheit – ein abscheuliches Schauspiel!

Ich denke, dass es sehr nützlich ist, von der Umgebung isoliert zu sein, weil es einem die unantastbare Privatsphäre gibt, ohne Zwänge, so dass man einfach man selbst sein kann.

Eine Grille sagte zu einer anderen: Komm, lass uns lächerlich sein und Liebe sagen! Liebe, Liebe, Liebe, Liebe, Liebe, lass uns absurd sein, Frau, und Hass sagen! Hass, Hass, Hass, Hass, und dann lasst uns engelhaft sein und nichts sagen.

Ich zwang mich die ganze Zeit dazu, jeden Tag im Jahr eine Übung in Versen in einer anderen Form zu schreiben. Ich habe meine Seite jeden Tag umgeblättert, irgendwie – ich meine, mir war die Bedeutung völlig egal, ich wollte nur die Form beherrschen – von freien Versen über Walt Whitman bis hin zu den aufwändigsten Villanellen usw Balladenformen. Sehr gute Ausbildung. Ich habe jedem, der jemals zu mir kam, immer gesagt, dass ich dachte, das wäre das Erste, was ich tun sollte.

Alles, was schön ist, und alles, was die Schönheit mit feuergefüllten Augen ansieht, wie die Augen eines Liebenden: All das gehört dir; Du hast es mir gegeben, Sonnenlicht! Alle diese Sterne gehören dir; Du hast sie mir gegeben, Himmel!

Ich denke, wir sind in einer Art Splitterperiode der Poesie angekommen. Diese winzig kleinen, hellen Fragmente der Beobachtung – und nicht unter ausreichendem Druck entstanden – sind teilweise sehr geschickt, aber ich glaube nicht, dass irgendwo ein erkennbarer bedeutender Dichter im Entstehen begriffen ist; oder wenn ja, habe ich ihn nicht gesehen.

Der Tod ist nie ein Ende, der Tod ist eine Veränderung; Der Tod ist schön, denn der Tod ist seltsam; Der Tod ist ein fließender Traum aus dem anderen.

Schulkindern in ganz Amerika wird gesagt, dass sie an Autoren schreiben sollen – oft an Autoren, von denen sie noch nie zuvor gehört haben, deren Werk sie zu jung sind, um sie auch nur im Geringsten zu verstehen, und oft in Briefen, die fast Analphabeten sind. Wenn Kindern beigebracht werden soll, die Arbeit amerikanischer Dichter zu respektieren, könnte man meiner Meinung nach einen besseren Weg finden, dies zu tun – einen Weg, der die Zeit des Autors nicht so rücksichtslos in Anspruch nehmen würde.

Ich habe es schon vor langer Zeit versucht, mit Haschisch und Peyote. Faszinierend, ja, aber nicht gut, nein. Dies ist, wie wir beim Alkohol sehen, eine Flucht aus dem Bewusstsein, ein Betrug, ein vorübergehender Ersatz und am Ende eine Zerstörung desselben.

Ich steige aus der Dunkelheit auf und entferne mich in den Winden des Weltraums, denn ich weiß nicht wohin; Meine Uhr ist aufgezogen, ein Schlüssel steckt in meiner Tasche, und der Himmel verdunkelt sich, als ich die Treppe hinuntersteige.

Wie sollen wir die Herrlichkeit der Toten preisen, den großen Mann gedemütigt, den Hochmütigen zu Staub gemacht?

Ich glaube, dass diese Bewusstseinsentwicklung das Einzige ist, was wir in Angriff nehmen können, oder tatsächlich, wohl oder übel, in Angriff nehmen können; Und damit einhergehen werden die spirituellen Entdeckungen und, wie ich spüre, das unerschöpfliche Staunen, das man empfindet und das sich immer mehr öffnet, je mehr man weiß. Es ist einfach so, dass dieses zunehmende Wissen Ihr Reich und Ihre Fähigkeit, das Universum zu bewundern und zu lieben, ständig erweitert.

Ich bin überhaupt nicht südländisch; Ich bin ganz und gar Neu-Engländer.

Der Wind schreit, der Wind trauert; Es schleudert die Blätter an die Wände, dann wirbelt es wieder; Und der riesige Schläfer träumt vage und dumm und möchte sich rühren, um einem Geist des Schmerzes zu widerstehen.

Komm zurück, wahre Liebe! Süße Jugend, komm zurück! – Aber die Zeit vergeht und wird unbeachtet bleiben, auch wenn Hände reichen und Augen sich sehnen und die wilden Tage wahre Herzen zum Bluten bringen.

Ich denke, dass das, was heute passiert, mit all den jungen Dichtern, die von einer Hochschule zur anderen hetzen, im Handumdrehen Vorlesungen halten und so weiter, nicht allzu gut ist; Ich denke, es könnte sich negativ auf viele der jungen Dichter auswirken. Sie „tauschen“ – um Mark Twain zu zitieren – etwas zu viel, so dass sie Gefahr laufen, ihre eigene Identität zu verlieren und sich nicht genug Zeit zu nehmen, um herauszufinden, was ihnen wirklich wichtig ist – das sind sie zu beschäftigt.

Die Poesie wird alles, was wir wissen können, absorbieren und umwandeln, wie sie es immer getan hat, und es verherrlichen.

Vorwärts ins Unbetretene! Mut, alter Mann, und halte deinen Regenschirm fest!

Ich begann damit, Buchrezensionen auf der Schreibmaschine zu schreiben und ging dann dazu über, Kurzgeschichten auf der Maschine zu schreiben, während ich mich bei Gedichten auf den Bleistift beschränkte.

Das Leben ist das Ding – das Lied des Lebens – Der eifrige Pflug, das durstige Messer!

Ich denke, es gibt eine Menge Talente, und ich bin mir sicher, dass irgendwo unter ihnen mit der Zeit etwas entstehen wird.

Variationen: II Grünes Licht vom Mond ergießt sich über die dunkelblauen Bäume, grünes Licht vom Herbstmond ergießt sich auf das Gras ... Grünes Licht fällt auf den Koboldbrunnen, wo sich zögerliche Liebende treffen und vorbeigehen. Sie lachen im Mondlicht, berühren ihre Hände, sie bewegen sich wie Blätter im Wind ... Ich erinnere mich an eine Herbstnacht wie diese, und vor nicht allzu langer Zeit, als andere Liebende wie Blätter verweht wurden, bevor der Schnee kam.

Die Zeit ist ein Traum ... ein zerstörender Traum; Es legt große Städte in Staub, es füllt die Meere; Es bedeckt das Gesicht der Schönheit und lässt Wände einstürzen.

Geisterhaft über uns leuchten die Türme im Lampenlicht ... und nach einer Weile werden sie zu Staub und Regen zerfallen; sonst reißen wir sie mit ungeduldigen Händen nieder; und haue Steine ​​aus der Erde und baue sie wieder auf.

Mein Herz ist so hart geworden wie eine Stadtstraße, die Pferde trampeln darauf, es singt wie Eisen, den ganzen Tag und die ganze Nacht schlagen sie, sie klingeln wie die Hufe der Zeit.

Denn auf diesem Spaziergang, dieser Reise bist du es selbst, die tiefgründige Geschichte deines „Selbst“, der du jetzt wie immer begegnest.

Ich wollte schon immer Komponist werden – ich war verrückt nach Musik, obwohl ich nie ernsthaft studiert habe und keine Noten lesen kann. Aber ich lernte Klavier spielen und wurde ziemlich geschickt im Improvisieren, besonders nach ein oder zwei Tropfen.

Du weißt, ohne dass ich es dir sage, wie dir manchmal ein Wort oder ein Name entgeht und du ihn durch rennende Schattengeister suchst – indem du darauf springst, darauf lauerst, dass er darauf springt, und schwache Fallstricke für ihn des Sinns ausbreitest oder Geräusch: bis man es plötzlich, wie in einem Phantomwald, zwischen den Zweigen aufblitzen hört und, ohne zu wissen wie, es plötzlich hat.

Wir wurden alle aus Fleisch geboren, in einem Anflug von Schmerz. Wir erinnern uns nicht an die roten Wurzeln, aus denen wir aufgestiegen sind, aber wir wissen, dass wir auferstanden sind und gegangen sind und dass wir uns nach einer Weile wieder hinlegen werden.

Wer ein hervorragendes Werk als erstes empfindet und es unterbewertet oder herabwürdigt, wird niemals ein eigenes Werk vorweisen können.

Da Poesie die höchste Sprache des Menschen ist, kann sie alles, was er in der Welt oder in sich selbst entdeckt, nicht nur annehmen und enthalten, sondern am Ende auch am besten ausdrücken. Es wird alles, was wir wissen können, absorbieren und umwandeln, wie es es immer getan hat, und es verherrlichen. Dies war und bleibt das Büro der Poesie.

Man ist sich seiner selbst manchmal am wenigsten sicher, wenn man am positivsten ist.

Die Jugend sehnt sich nach der Jugend, Vollblut liebt nur Vollblut.

Ich weiß wirklich nicht genug über die Struktur der Fiktion.

Kein Gott außer mir selbst, das ist die Art zu leben.