Und ich sah, dass es egal war, wer mich geliebt hatte oder wen ich liebte. Ich war alleine. Der schwarze, ölige Asphalt, die glatte Schönheit des iranischen Begleiters, die dichter werdenden Wolken – nichts gehörte mir. Und ich verstand schließlich, nach einem Semester Philosophie, tausend Gedichtbänden, nach Tod und Geburt und den erschrockenen Schreien der Männer, die meinen Namen riefen, als sie in mich eindrangen, dass ich endlich glaubte, ich sei allein, fühlte es in meinem tatsächlichen, viszerales Herz, hörte es wie eine dünne Glocke widerhallen.