Vor vielen Jahren, als ich ein Junge war, als es in Wales Wölfe gab und Vögel in der Farbe roter Flanellunterröcke an den harfenförmigen Hügeln vorbeizogen, als wir Tag und Nacht in Höhlen sangen und suhlten, die nach Sonntag rochen Nachmittage in feuchten Stuben vor Bauernhäusern, und wir jagten ihm mit den Kieferknochen von Diakonen, den Engländern und den Bären, vor dem Auto, vor dem Lenkrad, vor dem Pferd mit dem Gesicht der Herzogin, wenn wir ohne Sattel durch die dummen und glücklichen Hügel ritten, nach schneite und es schneite.