Der mit schwarzen Pfeilen versehene Sturzflug des Augenblicks schwebte hoch in die offene Zukunft, zehn, fünfzig, sechzig Jahre, vielleicht: dann, jenseits des Sehens, bis zu dieser wärmelosen, unbedachten Scheinzeit, in der nichts übrig bleiben wird als das Denkmal, das zu allen passt ( (außer, wenn es welche gibt, die Unglücklichsten) der Menschheit: Ich war nicht, ich lebte und liebte, ich bin nicht.