Bei mir gab es nichts, was nicht auch bei allen anderen so war. Ich war nicht so interessant, wie ich dachte. Mein größtes Problem, die unzureichende oder unangemessene Liebe meiner Eltern, war so alltäglich wie Dreck. Und eines regnerischen Tages explodierte die ganze langweilige Schärfe dieser Erkenntnisse in mir wie eine Atombombe und brannte den toten Schatten jeder früheren Qual oder Beschäftigung auf festen Fels. Diese Silhouetten, dieser Rekord würde bleiben: das Museum, in dem ich einmal war.