Top 53 Zitate und Sprüche von John Clare

Und alle Reize des Gesichts oder der Stimme, die ich bei anderen sehe, sind nur die erinnerte Wahl dessen, was ich für dich empfinde.

Soweit meine Politik reicht, bin ich „König und Land“ – keine „Innovationen in Religion und Regierung“ sage ich.

Der beste Weg, eine schlechte Tat zu vermeiden, besteht darin, eine gute Tat zu tun, denn es gibt keine Schwierigkeit auf der Welt, die mit der des Versuchs, nichts zu tun, vergleichbar wäre.

Ich hatte unterschiedliche Ansichten über mich und alle waren verunsichert.

Wenn das Leben eine zweite Auflage hätte, wie würde ich die Korrekturabzüge korrigieren?

Ich habe im Allgemeinen Verständnis dafür, dass ich nicht diese umständliche Kombination von Markierungen verwende, die Kommas, Doppelpunkte, Semikolons usw. genannt werden.

Dennoch war ich niemandes Feind außer meinem eigenen. Meine lockere Natur, sei es beim Trinken oder in anderen Dingen, war immer bereit, sich den Überredungen verschwenderischer Gefährten zu beugen, die mich oft in Fallstricke führten.

Er konnte nicht sterben, wenn die Bäume grün waren, denn er liebte die Zeit zu sehr.

Meine Ängste sind aufs Äußerste geschürt und die Angst vor dem Tod versetzt mich in einen Zustand schaurigen Unwohlseins.

Ich bin jetzt John Clare. Ich war früher Byron und Shakespeare.

Denn die Natur ist Liebe und findet Zufluchtsorte für die wahre Liebe, Wo nichts hören oder eindringen kann; Es versteckt sich vor dem Adler und verbindet sich mit der Taube in wunderschöner grüner Einsamkeit.

Als ich jung war, verbarg ich meine Liebe, bis ich das Summen einer Fliege nicht mehr ertragen konnte; Ich verbarg mein Leben vor meinem Trotz, bis ich es nicht ertragen konnte, ins Licht zu schauen. Ich wagte es nicht, in ihr Gesicht zu blicken, sondern ließ ihre Erinnerung an jedem Ort zurück; Wo immer ich eine wilde Blume liegen sah, küsste ich sie und verabschiedete mich von meiner Liebe.

Ich verlor die Liebe des Himmels oben, ich verschmähte die Lust der Erde unten, ich fühlte die Süße der eingebildeten Liebe und die Hölle selbst mein einziger Feind.

Liebe lebt mit der Natur, nicht mit Lust. Geh und finde sie in den Blumen.

Ach, Worte sind ein dürftiges Zeugnis für die Zeit, die verstrichen ist.

Ich bin: Doch was ich bin, kümmert sich niemand und weiß es auch nicht. Meine Freunde verlassen mich wie eine verlorene Erinnerung. Ich bin der Selbstverzehrer meiner Leiden. Sie erheben sich und verschwinden in einer ahnungslosen Schar, wie Schatten in Liebe und verlorener Todesvergessenheit; Und doch bin ich es und lebe mit Schatten.

In das Nichts der Verachtung und des Lärms, in das lebendige Meer der Wachträume, wo es weder Lebensgefühl noch Freuden gibt, sondern den gewaltigen Schiffbruch der Wertschätzung meines Lebens; Und selbst die Liebsten – die ich am meisten liebe – sind seltsam – nein, eher seltsamer als die anderen.

Und ein feenhafter Monat wacher Heiterkeit, aus dem unsere Freuden hervorgehen. Du frühe Freude der Erde. Willkommen hier dreimal aufs Neue. Mit dir entfaltet sich die Knospe zu Blättern. Das Gras grünt auf dem Blatt und die Blumen empfangen ihren zarten Segen, um mit dir zu blühen und zu lächeln.

Geschmackvolle Beleuchtung der Nacht, heller, verstreuter, funkelnder Stern aus glitzernder Erde.

Wenn mich Ärger heimsucht, muss ich dann seufzen? Nein, lächle lieber die Verzweiflung weg

Ich habe die Gedichte auf den Feldern gefunden und sie nur aufgeschrieben

Der Morgen kommt, wahres Abbild von heute, und leerer Schatten dessen, was sein wird; doch die betrogene Hoffnung hängt immer noch von der Zukunft ab und endet, aber erst, wenn unser Sein endet.

Werfen Sie meine Worte nicht weg, wie es viele tun. Sie sind Gold wert, obwohl sie für Sie billig sind.

Die Sprache hat nicht die Macht zu sagen, was die Liebe sagt: Die Seele liegt in der Tinte begraben, die schreibt.

Der Sommer ist voller Freude. Das Gras wimmelt von entzückten Insekten, wenn ich vorbeigehe, und Scharen von Heuschrecken springen bei jedem Schritt vor Glück in alle Richtungen hinaus, ihr Führer; Und von meinen streifenden Füßen fliegen Motten davon. An sicherere Orte, um ihrem Spiel nachzugehen. In Massen starten sie. Ich wundere mich, ja vielleicht, solche Insektenwelten auf dem Weg zu sehen, und noch mehr, jedes Ding, wie klein es auch sein mag, zu sehen und die Fülle der Freude zu teilen, die allen gehört. Und hier sammle ich, von der Welt vergessen, Ernten des Trostes aus ihrer glücklichen Stimmung, das Gefühl, dass Gottes Segen an jedem Ort wohnt und nichts lebt, außer ihm Dankbarkeit zu schulden.

Ich habe noch nie ein so süßes Gesicht gesehen. So stand ich davor. Mein Herz hat seinen Wohnort verlassen ... und kann nicht mehr zurückkehren.

Brennend heiß ist der Boden, flüssiges Gold ist die Luft; Wer sich umschaut, sieht dort die Ewigkeit.

Wildheit ist meine passende Szene.

So trist und dunkel sind die Novembertage. Der träge Nebel hoch oben am Abend kräuselte sich, und jetzt verbirgt sich der Morgen ganz in Rauch und Dunst; Der Platz, den wir einnehmen, scheint die ganze Welt zu sein.

Und was ist Leben? - Eine Sanduhr auf der Flucht

Überfüllte Orte, ich mied sie als zu unhöfliche Geräusche / Und flog in die Stille süßer Einsamkeit.

Während die Fensterscheiben schneien, kräuselt sich das Feuer mit einem sonnigen Zauber, wo das blühende Bier, das über den Rand des Kruges schäumt, warm wird; Heiterkeit, voller Freude wie Sommerbienen, sitzt da und teilt ihre Freuden mit, und Kinder singen zwischen den Knien ihrer Eltern auswendig Weihnachtslieder.

Laut ist das geschäftige Lied des Sommers. Die kleinste Brise kann eine Zunge finden, während Insekten jeder winzigen Größe mit ihren Melodien necken, bis der Mittag mit seinem glühenden Atem brennt und der Tag still wie der Tod liegt.

Der Schnee ist vom Dach der Hütte verschwunden; Das Strohmoos wächst in hellerem Grün; Und in schneller Folge fallen Dachtraufen herab, wo grinsende Eiszapfen gewesen sind, die mit angenehmem Geräusch Gruben klopften, in Wannen neben der Haustür; Während Enten und Gänse voller Freude in den überfüllten Hofteich springen. Die Sonne guckt durch die Fensterscheibe: Was Kinder mit lachenden Augen markieren, Und in der nassen Straße wieder stehlen, Um einander zu sagen, dass der Frühling Nacht ist.

Vergib mir, wenn ich dir im Sinne der Freundschaft einen Maikranz darbiete ... [N] genährt vom Tau des Himmels ... Also habe ich Efeu dazwischen gelegt, um zu beweisen, dass der Wert immer grün ist. Das kleine blaue Vergissmeinnicht ... Der Bote des Frühlings an jedem Ort, der alle lächelt – „Erinnere dich an mich!“

Alte bekannte Eiche! Ich sah dich in einer Stimmung vager Gleichgültigkeit; Und doch hat deine Erinnerung wie dein Schicksal jahrelang bei mir gestanden, du Einsiedler, in dem einsamen Grasmeer, das um dich herum wogt!

Die Gegenwart ist die Beerdigung der Vergangenheit und der Mensch das lebendige Grab des Lebens.

Ich sehne mich nach Szenen, die noch nie von einem Menschen betreten wurden; ... Dort, um bei meinem Schöpfer, Gott, zu bleiben.

Noch nie wurde ich vor dieser Stunde von so plötzlicher und süßer Liebe getroffen. Ihr Gesicht erblühte wie eine süße Blume und stahl mein Herz völlig

Doch einfache Seelen, ihr Glaube kennt keine Grenzen: Dinge, an die man am wenigsten glaubt, werden am meisten bevorzugt. Alle Fälschungen, wie aus der heiligen Minze der Wahrheit, werden leicht geglaubt, wenn sie einmal gedruckt werden

Diese Welt hat Sonnen, aber sie sind bewölkt; Diese Welt hat Süßigkeiten, aber sie blühen noch lange; Das Leben wartet noch, und schließlich fällt die Leere; Warme Hoffnung fällt auf Zehenspitzen ins Grab.

Wie oft hat mich ein Sommerregen erschüttert; den Schutz eines hohlen Baumes suchen

Jetzt sinnieren wir über die sich verändernde Szene. Bauern hinter der Tavernenwand. Sammeln; Mit trägen Ellbogen auf dem Herd lehnt er den Gast in der Ecke zurück und liest die Nachrichten, um noch einmal die Bankrottlisten oder den Getreidepreis zu markieren. Während er seine Pfeife mit der roten Spitze pafft, träumt er von den Problemen, die fast reif sind, doch er hofft auf bessere Zeiten und nippt an seinem Bier, um den Winter zu genießen.

Er konnte nicht sterben, wenn die Bäume grün waren, denn er liebte die Zeit zu sehr.

Jetzt blüht der Sommer und das Summen der Natur schweigt nie um seine schwüle Blüte herum. Insekten, so klein wie Staub, sind nie fertig. Mit glitzerndem Tanz und Taumeln in der Sonne. Und grüne Waldfliege und Blüten, die die Biene verfolgen. Werden ihrer Melodie nie müde. Runde Feldhecke jetzt Blumen in voller Pracht, geschnürt, große Ackerwindenglöckchen, wilder Hopfen und streifige Waldrebe, die durstig ihre schlanken, kehligen Blüten emporheben, offen für Taufall und für Honigschauer. Diese umkreisen jeden Busch in süßer Unordnung und breiten ihre wilden Farben der schwülen Sonne aus.

Ich bin der Eigenverbraucher meiner Sorgen.

Ich lebe hier unter den Unwissenden wie ein verlorener Mann, tatsächlich wie einer, mit dem der Rest scheinbar nichts zu tun hat – sie wagen es kaum, in meiner Gesellschaft zu reden, aus Angst, ich sollte sie in meinen Schriften erwähnen, und es macht mir mehr Freude, durch die Gegend zu wandern Dann mischte ich mich auf die Felder unter meine stillen Nachbarn, die sich für nichts anderes merken, als sich abzumühen und darüber zu reden, und das ohne Zweck.

Wie süß ist es also, in der Stille mitten im Wald zu sein; Wo all die Geräusche, die den Frieden stören, von den zwitschernden Grillen, Vögeln und Bienen kommen, deren Lieder den Reiz haben, die Einsamkeit zu versüßen.

Der Dornenbaum fing gerade an zu sprießen, und das Grün befleckte die schützende Hecke. Viele Veilchen neben dem Wald lugten blau zwischen den verwelkten Riedgrasen hervor; Die Sonne schien warm auf das daneben liegende Ufer. Es war angenehm, eine Weile unter dem schmiegsamen Busch hinauszuwandern, um sich einsam zu verstecken, oder seine Gedanken über einen Zauntritt zu beugen.

Der wilde Schwan eilt hoch und brüllt laut, Mit weißem Hals späht er in die Abendwolke. Die müden Türme in den fernen Wäldern sind verschwunden. Mit langem Schwanz schwebt die Elster zum benachbarten Baum und verlässt die ferne Krähe, während kleine Vögel unten am Rand nisten.

Der alte April schwindet, und ihr letzter taufrischen Morgen ist ihr Sterbebett voller Tränen; Um den Mai zu begrüßen, werden neue blühende Blüten unter der Sonne geboren, und alle Reize des armen Aprils werden hinweggefegt.

Ich war früher Byron und Shakespeare.

Ich sehne mich nach Szenen, in denen noch nie ein Mensch getreten ist; Ein Ort, an dem die Frau nie lächelte oder weinte; Dort, um bei meinem Schöpfer, Gott, zu bleiben und zu schlafen, wie ich in meiner Kindheit süß geschlafen habe: Sorgenlos und unbesorgt, wo ich liege; Das Gras unten – über dem gewölbten Himmel.