Die Bibliothek riecht nach alten Büchern – tausend Ledertüren in andere Welten. Ich höre Stille, wie den Geist Gottes. Ich spüre eine Präsenz auf dem leeren Stuhl neben mir. Die Bibliothekarin beobachtet mich misstrauisch. Aber die Bibliothek ist ein heiliger Ort, und ich sitze mit dem Schutzpatron der Leser zusammen. Pulsierendes Göttinnenlicht bewegt sich für einen Moment durch mich wie ein Blick auf die Ewigkeit, die sofort vergessen wird. Sie ist weg. Ich rieche Schimmel, ich höre die Uhr ticken, ich sehe einen leeren Stuhl. Fragen Sie mich jetzt und ich sage, das ist einfach ein Ort, an dem man weder Musik machen noch essen kann. Sie ist gegangen. Die Bibliothek ist scheiße.