Nimm von meinen Handflächen, um dein Herz zu beruhigen, ein wenig Honig, ein wenig Sonne, im Gehorsam gegenüber Persephones Bienen. Man kann kein Boot losmachen, das nie vertäut war, man kann keinen Schatten in seinem Fell hören, man kann sich nicht ohne Angst durch das dichte Leben bewegen. Für uns bleiben nur noch zerfetzte Küsse übrig wie die kleinen Bienen, die sterben, wenn sie den Bienenstock verlassen. Tief in der durchsichtigen Nacht summen sie noch, zu Hause im dunklen Wald am Berg, in der Minze und dem Lungenkraut und der Vergangenheit. Aber lege dir mein raues Geschenk ans Herz, diese unschöne, trockene Halskette aus toten Bienen, die einst aus Honig eine Sonne gemacht hat.