Top 321 Zitate und Sprüche von Samuel Beckett

Sie gebären rittlings auf einem Grab, das Licht schimmert einen Augenblick lang, dann ist es wieder Nacht.

Wo ich bin, weiß ich nicht, ich werde es nie erfahren, in der Stille, die du nicht weißt, musst du weitermachen, ich kann nicht weitermachen, ich werde weitermachen.

Wenn ich meinen Körper gebrauchen könnte, würde ich ihn aus dem Fenster werfen.

James Joyce war ein Synthesizer, der versuchte, so viel wie möglich einzubringen. Ich bin ein Analysator und versuche, so viel wie möglich wegzulassen.

Nichts ist lustiger als Unglück, das gebe ich zu. Ja, ja, es ist das Komischste auf der Welt.

Du bist auf der Erde. Dafür gibt es kein Heilmittel.

Ich kann nicht weitermachen. Ich werde weitermachen.

Wenn du mich nicht liebst, werde ich nicht geliebt werden. Wenn ich dich nicht liebe, werde ich nicht lieben.

Lass mich zur Hölle fahren, das ist alles, worum ich bitte, und sie dort weiter verfluchen, und sie schauen nach unten und hören mich, das könnte ihrer Glückseligkeit etwas von ihrem Glanz nehmen.

Direkt unter der Oberfläche werde ich sein, zunächst alle zusammen, dann getrennt und durch die ganze Erde und vielleicht am Ende durch eine Klippe ins Meer treibend, etwas von mir. Eine Tonne Würmer auf einem Hektar, das ist ein wunderbarer Gedanke, eine Tonne Würmer, das glaube ich.

Eine Form zu finden, die dem Durcheinander Rechnung trägt, das ist nun die Aufgabe des Künstlers.

Ich weiß nur, was die Worte wissen, und tote Dinge, und das ergibt eine hübsche kleine Summe, mit einem Anfang, einer Mitte und einem Ende, wie in der gut gebauten Phrase und der langen Sonate der Toten.

Dichter sind der Sinn, Philosophen die Intelligenz der Menschheit.

Ich schreibe über mich mit dem gleichen Bleistift und in das gleiche Heft wie über ihn. Es bin nicht mehr ich, sondern ein anderer, dessen Leben gerade erst beginnt.

Jedes Wort ist wie ein unnötiger Fleck auf der Stille und dem Nichts.

Nichts zählt außer dem Schreiben. Es gab nichts anderes, was sich lohnte... ein Makel auf der Stille.

Die Universität Dublin beherbergt die Crème de la Crème Irlands: Reichhaltig und dick.

Wir sind keine Heiligen, aber wir haben unsere Ernennung eingehalten. Wie viele Menschen können sich damit rühmen?

Meinen wir Liebe, wenn wir Liebe sagen?

Die Geburt war sein Tod.

Die Tränen der Welt sind eine konstante Qualität. Für jeden, der anfängt zu weinen, bleibt irgendwo anders ein anderer stehen. Dasselbe gilt auch für das Lachen.

Wir werden alle verrückt geboren. Manche bleiben es auch.

Jemals versucht. Jemals gescheitert. Egal. Versuchen Sie es erneut. Wieder fehlgeschlagen. Besser scheitern.

Nein, ich bereue nichts, ich bereue nur, geboren worden zu sein, Sterben ist eine so lange, ermüdende Angelegenheit, die ich immer empfand.

Worte sind alles, was wir haben.

In der Landschaft des Aussterbens steht Präzision neben Frömmigkeit.

Persönlich habe ich mit Friedhöfen nicht viel zu tun.

Es ist richtig, dass auch er seine kleine Chronik, seine Erinnerungen, seinen Verstand hat und in der Lage ist, das Gute im Schlechten, das Schlechte im Schlimmsten zu erkennen und so in all den unveränderlichen Tagen sanft alt zu werden und eines Tages zu sterben wie jeder andere Tag, nur kürzer.

Ich habe meine Fehler, aber meine Meinung zu ändern gehört nicht dazu.

Gewohnheit ist ein großartiger Dämpfer.

Der Mann ist überall für dich da und gibt seinen Stiefeln die Schuld für die Schuld seiner Füße.

Was weiß ich über das Schicksal des Menschen? Ich könnte Ihnen mehr über Radieschen erzählen.

Ich werde das Schweigen kompetenter formulieren als jemals zuvor. Ein besserer Mann hat die Schmetterlinge des Schwindels übersät.

Menschen sind verdammt ignorante Affen.

Das Ende ist am Anfang und doch geht es weiter.

Wir werden alle verrückt geboren. Manche bleiben so.

Worte sind die Kleidung, die Gedanken tragen.

Manchmal frage ich mich, ob ich bei klarem Verstand bin. Dann vergeht es und ich bin so intelligent wie eh und je.

Meine Fehler sind mein Leben.

Wenn Sie nicht wissen, wo Sie gerade stehen, sind Sie tot.

Wenn es eine Frage gibt, die mir Angst macht und auf die ich nie eine zufriedenstellende Antwort finden konnte, dann ist es die Frage, was ich tue.

Dichter sind der Sinn, Philosophen die Intelligenz der Menschheit.

Nichts ist realer als nichts.

Jeder Narr kann ein Auge zudrücken, aber wer weiß, was der Strauß im Sand sieht.

Die Erschaffung der Welt geschah nicht ein für alle Mal, sondern findet jeden Tag statt.

Ich versuchte zu stöhnen, Hilfe! Helfen! Aber der Ton, der dabei herauskam, war der einer höflichen Konversation.

Die alte endlose Kette aus Liebe, Toleranz, Gleichgültigkeit, Abneigung und Ekel

Dann ging ich zurück ins Haus und schrieb: Es ist Mitternacht. Der Regen prasselt auf die Fenster. Es war noch nicht Mitternacht. Es hat nicht geregnet.

Ich möchte nur auf meinem Hintern sitzen, furzen und an Dante denken.

Es war der einzige Weg, voranzukommen, aufzuhören.

Persönlich bereue ich natürlich alles. Kein Wort, keine Tat, kein Gedanke, kein Bedürfnis, kein Kummer, keine Freude, kein Mädchen, kein Junge, kein Zweifel, kein Vertrauen, keine Verachtung, keine Lust, kein Hoffnung, keine Angst, kein Lächeln, keine Träne, kein Name, kein Gesicht, keine Zeit, kein Ort ... die ich nicht übermäßig bereue. Eine Qual, vom Anfang bis zum Ende.

Tanze zuerst. Denken Sie später nach. Es ist die natürliche Ordnung.

Jemals versucht. Jemals gescheitert. Egal. Versuchen Sie es erneut. Wieder fehlgeschlagen. Besser scheitern.‘ Sie werden nicht glauben, was Sie erreichen können, wenn Sie das Unmögliche versuchen und den Mut haben, immer wieder zu scheitern.

Vielleicht ist es das, was ich fühle, ein Außen und ein Innen und ich in der Mitte, vielleicht bin ich das, das Ding, das die Welt in zwei Teile teilt, auf der einen Seite das Außen, auf der anderen das Innen, das so dünn sein kann als Folie, ich bin weder die eine noch die andere Seite, ich bin in der Mitte, ich bin die Trennwand, ich habe zwei Flächen und keine Dicke, vielleicht spüre ich das, ich selbst vibriere, ich bin das Trommelfell, Einerseits der Geist, andererseits die Welt, zu der ich auch nicht gehöre.

Liebes Unverständnis, es ist dir zu verdanken, dass ich am Ende ich selbst sein werde.

Was machen wir jetzt, wo wir glücklich sind?

Worte und Bilder toben in meinem Kopf, verfolgen, fliegen, prallen aufeinander, verschmelzen, endlos. Aber jenseits dieses Tumults herrscht eine große Ruhe und eine große Gleichgültigkeit, die mich nie wieder wirklich durch irgendetwas beunruhigen lässt.

Suchen Sie nicht nach der Bedeutung der Worte. Hören Sie auf die Stille.

Wenn ich tot wäre, wüsste ich nicht, dass ich tot bin. Das ist das Einzige, was ich gegen den Tod habe. Ich möchte meinen Tod genießen.

Gewohnheit ist der Ballast, der den Hund an sein Erbrochenes fesselt.