Ein leichter Säbelhieb wird meinen Kopf von meinem Körper trennen, wie die Frühlingsblume, die der Herr des Gartens zu seinem Vergnügen pflückt. Wir sind alle auf dieser Erde gepflanzte Blumen, die Gott zu seinem eigenen Zeitpunkt pflückt: manche etwas früher, manche etwas später. Vater und Sohn mögen wir uns im Paradies treffen. Ich, die arme kleine Motte, gehe zuerst. Adieu.