Sie war perfekt. Ich wusste das in dem Moment, als sie weiß und nass und weinend aus meinem Körper auftauchte. Abgesehen von den erforderlichen zehn Fingern und zehn Zehen, dem schlagenden Herzen und der Lunge, die Sauerstoff ein- und ausatmete, wusste meine Tochter, wie man schreit. Sie wusste, wie sie sich Gehör verschaffen konnte. Sie wusste, wie man die Hand ausstreckt und festhält. Sie wusste, was sie tun musste, um zu überleben. Ich wusste nicht, wie es möglich war, dass sich in einem so fehlerhaften Körper wie meinem eigenen eine solche Perfektion entwickeln konnte, aber als ich ihr ins Gesicht sah, sah ich, dass dies eindeutig der Fall war.