Top 82 Zitate und Sprüche von Wilfred Owen
Entdecken Sie beliebte Zitate und Sprüche des englischen Soldaten Wilfred Owen.
Zuletzt aktualisiert am 25. Dezember 2024.
Wenn ich anfange, alle Berufe aus der Liste zu streichen, die aus finanzieller Sicht unmöglich sind, und dann diejenigen, zu denen ich keine Lust habe, bleibt nichts übrig.
Nach all den Jahren, in denen ich Soldaten gespielt und dann Geschichte gelesen habe, verspüre ich fast eine Manie, im Osten zu sein, Kämpfe zu sehen und zu dienen.
Wissen Sie, was mich auf einem Schlachtfeld zusammenhalten würde? Das Gefühl, dass ich die Sprache fortsetzte, in der Keats und die anderen schrieben!
Die Engländer sagen „Mit freundlichen Grüßen“ und meinen es ernst. Die Italiener sagen: „Ich küsse deine Füße“ und meinen, ich trete dir gegen den Kopf.
Alles, was ein Dichter heute tun kann, ist warnen.
Lass dich schikanieren, sei empört, werde getötet, aber töte nicht.
Eine Befriedigung im wissenschaftlichen Lesen oder Denken verspüre ich erst dann, wenn es in eine poetische Allgemeinheit und Unbestimmtheit abrundet.
Wenn ich Soldat sein muss, muss ich ein guter sein, alles andere ist undenkbar.
Alle theologischen Lehren werden mir zuwider.
Der Krieg berührt mich weniger, als er sollte. Ich kann niemandem einen Dienst erweisen, indem ich für Neuigkeiten agitiere oder für das Abschlachten Geld bezahle.
Zahlen können die alten Leute nicht lesen. Diejenigen, die es selten können.
Ein Gedicht wächst nicht ruckartig. So wie Bäume im Frühling einen neuen Gewebering hervorbringen, so investiert jeder Dichter zur gleichen Jahreszeit neue Stoffe.
Keine Angst: Danke der Heimat, der Poesie und der Macht, die hinter beiden steckt.
Wer keine Hoffnung mehr hat, verbringt sein Alter in innerer Schwermut.
Alles, worum ich bitte, ist, über der kargen Einöde der Not gehalten zu werden.
Sie ist eher elegant als schön.
Ich frage mich nicht: Ist das Leben für mich angenehm? Aber bin ich für das Ministerium geeignet, bin ich dazu berufen?
Alle theologischen Lehren werden mir immer unangenehmer. Alle meine jüngsten Ausflüge in solche Bereiche beweisen, dass es sich um eine wechselnde, hypothetische, Zweifel nährende, staubige und unrentable Studie handelt.
Ehrgeiz kann als die Bereitschaft definiert werden, beliebig viele Schläge auf die Nase einzustecken.
Mein Thema ist Krieg und das Mitleid des Krieges. Die Poesie ist im Mitleid.
Das Fliegen ist der einzige aktive Beruf, den ich nach dem Krieg jemals mit Begeisterung ausüben würde.
Wir waren in einer gefrorenen Wüste gestrandet. Es gab kein Lebenszeichen am Horizont und tausend Zeichen des Todes ... Das Wunder ist, dass wir nicht alle an Kälte gestorben sind.
Ich war ein Junge, als mir zum ersten Mal klar wurde, dass das Leben eines Dichters das erfüllteste Leben ist, das man leben kann.
Ich finde in einem Gedicht reinere Philosophie als in einer Schlussfolgerung der Geometrie, einer chemischen Analyse oder einem physikalischen Gesetz.
Ich sitze auf einem Felsen der Überlegenheit inmitten eines Ozeans von Soldaten fest.
Sinnlosigkeit Bringe ihn in die Sonne – Sanfte Berührung weckte ihn einst, Zu Hause, Flüstern von Feldern, die nicht gesät wurden. Immer weckte es ihn, sogar in Frankreich, Bis heute Morgen und dieser Schnee. Wenn ihn jetzt irgendetwas wecken könnte, wird die gute alte Sonne es wissen. Denken Sie daran, wie es die Samen erweckt, - erweckte einst den Ton eines kalten Sterns. Sind Gliedmaßen, so teuer errungen, Seiten, voller Nerven – noch warm – zu schwer zu rühren? Ist der Lehm deshalb groß geworden? -O, was hat die törichten Sonnenstrahlen dazu gebracht, überhaupt den Schlaf der Erde zu brechen?
„Seltsamer Freund“, sagte ich, „hier gibt es keinen Grund zur Trauer.“ „Keine“, sagte der andere, „außer den ungenutzten Jahren, der Hoffnungslosigkeit. Was auch immer deine Hoffnung ist, War auch mein Leben; Ich ging wild auf die Jagd nach der wildesten Schönheit der Welt.
Die Blässe der Stirn der Mädchen soll ihr Leichentuch sein; Ihre Blumen sind die Zärtlichkeit geduldiger Gemüter, und jede langsame Abenddämmerung ein Herunterziehen der Jalousien.
Welche Glocken läuten für die, die als Vieh sterben? Nur die ungeheure Wut der Waffen.
Und einige hören auf, sich selbst oder für sich selbst zu fühlen. Stumpfheit löst am besten den Ärger und die Zweifel des Beschusses
Der Krieg berührt mich weniger als er sollte. Aber ich kann niemandem einen Dienst erweisen, indem ich für Neuigkeiten agitiere oder für das Abschlachten Geld bezahle.
Mein Freund, du würdest Kindern, die verzweifelt nach Ruhm streben, nicht so viel Eifer erzählen. Die alte Lüge: Es ist süß und angemessen, dass du für dein Land stirbst.
Mein Thema ist Krieg und das Mitleid des Krieges.
Wenn ich ein Soldat sein muss, muss ich ein guter sein, alles andere ist undenkbar
Es ist süß und passend, für das Vaterland zu sterben.
So heimlich, wie vertuschtes Unrecht, gingen sie.
Auch ich sah Gott durch den Schlamm – den Schlamm, der auf den Wangen knackte, wenn Unglückliche lächelten. Der Krieg brachte mehr Ruhm in ihre Augen als Blut und verlieh ihrem Lachen mehr Freude, als ein Kind zu erschüttern.
Und an seinem Lächeln erkannte ich diesen mürrischen Saal. An seinem toten Lächeln wusste ich, dass wir in der Hölle standen.
Es geht mir nicht um Poesie. Mein Thema ist Krieg und das Mitleid des Krieges. Die Poesie ist im Mitleid. Doch diese Elegien sind für diese Generation keineswegs versöhnlich. Sie könnten zum nächsten gehören. Alles, was ein Dichter heute tun kann, ist warnen. Deshalb müssen die wahren Dichter wahrhaftig sein.
Lass dich schikanieren, sei empört, werde getötet, aber töte nicht.
Das Niemandsland unter dem Schnee ist wie das Gesicht des Mondes: chaotisch, von Kratern übersät, unbewohnbar, schrecklich, der Aufenthaltsort des Wahnsinns.
Die alte Lüge: Dulce et decorum est Pro patria mori.
Das Wunder ist, dass wir nicht alle an der Kälte gestorben sind. Tatsächlich ist nur einer aus meiner Gruppe tatsächlich erfroren, bevor er zurückgeholt werden konnte, aber ich kann nicht sagen, wie viele im Krankenhaus gelandet sind. Wir waren in einer gefrorenen Wüste gestrandet. Am Horizont war kein Lebenszeichen zu sehen und tausend Zeichen des Todes.
Der Dichter kann heute nur noch warnen. Deshalb müssen wahre Dichter wahrhaftig sein.
Soldaten wachsen vielleicht eine Seele, wenn sie sich in Wedel verwandeln, aber hier lässt man das Ding am besten zu Hause bei Freunden.
Ich war ein Junge, als mir zum ersten Mal klar wurde, dass das Leben eines Dichters das erfüllteste Leben ist, das man leben kann
Vor allem geht es mir nicht um Poesie. Mein Thema ist Krieg und das Mitleid des Krieges. Die Poesie ist im Mitleid.
Rote Lippen sind nicht so rot wie die befleckten Steine, die die englischen Toten küssen.
So wie Bronze viel schöner wird, wenn sie in der dunklen, feuchten Erde liegt, so verblassen Menschen, die im Staub des Kriegs vergehen, umso schöner, und ihre Seele erblüht aus Kummer.
Dann, wenn viel Blut ihre Wagenräder verstopft hatte, würde ich hinaufsteigen und sie aus süßen Quellen waschen, selbst mit Wahrheiten, die zu tief liegen, um verdorben zu werden. Ich hätte ohne Sparen meinen Geist ausgeschüttet, aber nicht durch Wunden; nicht auf Kriegsende.
In diesem Buch geht es nicht um Helden. Die englische Poesie ist noch nicht geeignet, darüber zu sprechen. Es geht auch nicht um Taten oder Ländereien, noch um Ruhm, Ehre, Macht, Majestät, Herrschaft oder Macht, außer um Krieg. Vor allem geht es mir nicht um Poesie. Mein Thema ist Krieg und das Mitleid des Krieges. Die Poesie ist im Mitleid.
Winterlied Die Braun-, Oliven- und Gelbtöne starben und wurden in den Himmel geschwemmt; wo sie bei jeder Morgendämmerung und jedem Sonnenuntergang bis zur Weihnachtszeit leuchteten, und als das Land für sie blass und blass verschneit lag, fielen sie zurück und die Schneeverwehungen flammten und flossen herab. Von deinem Gesicht in die Winde des Winters wehen das Sonnenbraun und das Sommergold; Aber sie werden mit spirituellem Glanz glänzen, wenn blassere Schönheit auf deine Brauen fällt und schneit, und durch diesen Schnee werden meine Blicke sanft sein.
Wenn auch du in erdrückenden Träumen hinter dem Wagen auf und ab gehen könntest, in den wir ihn geworfen haben, und die weißen Augen beobachten könntest, die sich in seinem Gesicht winden, sein hängendes Gesicht, wie ein Teufel, der die Sünde satt hat; Wenn du bei jedem Stoß hören könntest, wie das Blut aus den schaumverdorbenen Lungen gurgelt, obszön wie Krebs, bitter wie der Keim abscheulicher, unheilbarer Wunden auf unschuldigen Zungen – mein Freund, du würdest es nicht mit so viel Begeisterung erzählen Für Kinder, die verzweifelt nach Ruhm streben: Die alte Lüge: Dulce et decorum est pro patria mori.
Mut war mein, und ich hatte Geheimnisse, Weisheit war mein, und ich hatte Meisterschaft: Den Marsch dieser sich zurückziehenden Welt in eitle Zitadellen zu verpassen, die nicht ummauert sind.
Ich träumte, der gütige Jesus hätte das Getriebe der großen Kanonen verunstaltet; und verursachte einen dauerhaften Stillstand aller Bolzen; und grinste lächelnd Mauser und Colts; und ließ jedes Bajonett mit seinen Tränen verrosten.
Die universelle Verbreitung von Hässlichkeit, abscheulichen Landschaften, abscheulichen Geräuschen, Schimpfwörtern ... allem. Unnatürlich, gebrochen, zerstört; die Verzerrung der Toten, deren unbestattbare Körper den ganzen Tag und die ganze Nacht außerhalb der Unterstände liegen, der abscheulichste Anblick auf Erden. In der Poesie nennen wir sie die herrlichsten.
Auch ich habe Gott durch den Schlamm gesehen
Diese Männer sind deine Tränen wert. Du bist ihre Heiterkeit nicht wert.
Diejenigen, die wie die Tiere keine solche Hoffnung haben, verbringen ihr Alter in einer inneren Trübsinnigkeit.
Glücklich sind die Menschen, die noch bevor sie getötet werden, ihre Adern erkalten lassen können.
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