Als meine Eltern vier Jahre vor meiner Geburt befreit wurden, stellten sie fest, dass die gewöhnliche Welt außerhalb des Lagers ausgelöscht worden war. Es gab keine einfachere Mahlzeit, nichts war weniger als außergewöhnlich: eine Gabel, eine Matratze, ein sauberes Hemd, ein Buch. Ganz zu schweigen von solchen Dingen, die einen zum Weinen bringen können: eine Orange, Fleisch und Gemüse, heißes Wasser. Es gab keine Gewöhnlichkeit, zu der man zurückkehren konnte, keine Zuflucht vor der blendenden Macht der Dinge, ein Apfel, der seinen süßen Saft schreit.