„Scheint“, gnädige Frau? Nein, das ist es; ich weiß nicht, „scheint“. Es liegt nicht allein an meinem tintenschwarzen Umhang, gute Mutter, noch an den üblichen Anzügen in feierlichem Schwarz, noch an dem windigen Atmen erzwungenen Atems, nein, noch an dem fruchtbaren Fluss in der Auge, noch das niedergeschlagene Verhalten des Gesichts, zusammen mit allen Formen, Stimmungen, Formen der Trauer, die mich wirklich bezeichnen können: diese scheinen tatsächlich, denn es sind Handlungen, die ein Mann ausführen könnte: Aber ich habe das, was in mir vergeht, was sich zeigt ; Das sind nur die Drumherums und die Klagen des Elends.