Vor einem Jahr, vor sechs Monaten, dachte ich, ich wäre ein Künstler. Ich denke nicht mehr darüber nach, das tue ich. Alles, was Literatur war, ist von mir gefallen. Gott sei Dank müssen keine Bücher mehr geschrieben werden. Das dann? Dies ist kein Buch. Das ist Verleumdung, üble Nachrede, üble Nachrede. Dies ist kein Buch im üblichen Sinne des Wortes. Nein, das ist eine langwierige Beleidigung, ein Spucke ins Gesicht der Kunst, ein Tritt in die Hose für Gott, den Menschen, das Schicksal, die Zeit, die Liebe, die Schönheit. . . was du wirst.