Ich bin in jenen Jahren aufgewachsen, als der Alte Westen verging und der Neue Westen entstand. Es war eine Zeit, in der wir noch Echos hörten und bereits Schatten sahen, in mondhellen Nächten, als die Kojoten auf den Hügelkuppen kläfften, und an heißen Sommernachmittagen, als Luftspiegelungen schimmerten, Staubteufel über die Ebenen wirbelten und hoch aufragende Cumuluswolken wie Galeonen über das Meer segelten das weite Blau des Himmels. Echos der Erinnerung an das, was die Menschen einst dort taten, und Visionen davon, was sie gemeinsam tun würden.