Richard Nixon war sowieso nie einer meiner Lieblingsmenschen. Seit Jahren betrachte ich seine Existenz als Denkmal all der ranzigen Gene und gebrochenen Chromosomen, die die Möglichkeiten des amerikanischen Traums verderben; Er war eine üble Karikatur seiner selbst, ein Mann ohne Seele, ohne innere Überzeugungen, mit der Integrität einer Hyäne und dem Stil einer Giftkröte. Der Nixon, an den ich mich erinnerte, war absolut humorlos; Ich konnte mir nicht vorstellen, dass er über irgendetwas lachte, außer vielleicht über einen Querschnittgelähmten, der demokratisch wählen wollte, aber den Hebel am Wahlgerät nicht ganz erreichen konnte.