Reden – halbes Reden, Phrasen, die nicht beendet werden mussten, Abstraktionen, chinesische Glocken, auf denen mit Wattestäbchen gespielt wurde, nachgebildete Orangenblüten auf Porzellan gemalt. Das gedämpfte, enge, halbherzige Gespräch weicher Frauen. Die Männer, die sie umarmt hatte, und die Frauen, die sich alle gegen die Resonanz meiner Erinnerung richteten. Ton in Ton, Szene in Szene, Frau in Frau – wie Säure, die ein unsichtbares Drehbuch enthüllt. Eine Frau in einer anderen für immer, in einer weitreichenden Prozession, die meinen Geist in Fragmente zerschmettert, in Vierteltöne, die kein Orchesterstab jemals wieder zusammenfügen kann.