Oh, was für eine Katastrophe, was für eine Verstümmelung der Liebe, wenn sie zu etwas Persönlichem, nur zu einem persönlichen Gefühl wurde. Das ist es, was mit uns los ist: Wir bluten an den Wurzeln, weil wir von der Erde, der Sonne und den Sternen abgeschnitten sind. Die Liebe ist zu einem grinsenden Spott geworden, weil wir, die arme Blüte, sie von ihrem Stamm am Baum des Lebens pflückten und erwarteten, dass sie in unserer zivilisierten Vase auf dem Tisch weiterblühen würde.