Ich brauche eine kleine Sprache, wie sie Liebende verwenden, einsilbige Worte, wie sie Kinder sprechen, wenn sie ins Zimmer kommen und ihre Mutter beim Nähen antreffen und ein Stück helle Wolle, eine Feder oder ein Stück Chintz aufheben. Ich brauche ein Heulen; Ein Schrei. Wenn der Sturm das Sumpfgebiet überquert und über mich hinwegfegt, wo ich unbeachtet im Graben liege, brauche ich keine Worte. Nichts ordentliches. Nichts, was mit allen Füßen auf den Boden kommt. Keine dieser Resonanzen und schönen Echos, die von Nerv zu Nerv in unseren Brüsten brechen und wilde Musik und falsche Phrasen erzeugen. Mit Phrasen habe ich Schluss gemacht.