Meine Existenz ist so, dass „ich“ nicht wirklich existiert. Wenn ich so viel verstanden habe, verstehe ich, dass ich nichts weiß. Ich leide, weil ich von intensivem Leid umgeben bin, und dennoch bin ich zutiefst misstrauisch, ob es überhaupt ein Bewusstsein außer mir gibt. Ich bemühe mich, den Künstler zu finden, der vielleicht der Vater dieser großen universellen Kunst war, mich aber zu schwach fühle, um diese scheinbar unerreichbare Mission zu erfüllen. Dennoch habe ich allen Respekt vor dem Leben, und es ist dieser pure Respekt, der mich leben lässt.