Wenn ich renne, gibt es immer diesen Bruchteil einer Sekunde, in dem der Schmerz mich durchdringt und ich kaum atmen kann und alles, was ich sehe, nur Farbe und Unschärfe ist – und in diesem Bruchteil einer Sekunde, genau in dem Moment, in dem der Schmerz seinen Höhepunkt erreicht und zu viel wird, und Ein Hauch von Weiß durchströmt mich, ich sehe etwas zu meiner Linken, einen Farbschimmer […] – und dann weiß ich auch, dass er da sein wird, wenn ich nur den Kopf drehe, lacht, mich beobachtet und durchhält seine Arme. Natürlich drehe ich nie den Kopf, um hinzuschauen. Aber eines Tages werde ich es tun. Eines Tages werde ich es tun, und er wird zurückkommen, und alles wird gut sein. Und bis dahin: Ich renne.