Ein Zitat von Aesop

Das kleine Schilfrohr beugte sich der Kraft des Windes und richtete sich bald wieder auf, als der Sturm vorüber war. — © Aesop
Das kleine Schilfrohr beugte sich der Kraft des Windes und richtete sich bald wieder auf, als der Sturm vorüber war.
Eine Eiche und ein Schilfrohr stritten über ihre Stärke. Bei starkem Wind verhinderte das Schilfrohr ein Ausreißen, indem es sich mit den Windböen beugte und neigte. Aber die Eiche blieb standhaft und wurde von den Wurzeln ausgerissen.
Freude war eine Flamme in mir. Zu stabil, um sie zu zerstören. Geschmeidig wie ein sich biegendes Schilfrohr, den Sturm liebend, der sie wiegt
Wie wenig haben wir, dachte ich, zwischen uns und der wartenden Kälte, dem Geheimnis, dem Tod – einem Streifen Strand, einem Hügel, ein paar Mauern aus Holz oder Stein, einem kleinen Feuer – und der Sonne von morgen, die aufgeht und uns wärmt , die morgige Hoffnung auf Frieden und besseres Wetter. . . Was wäre, wenn morgen im Sturm verschwinden würde? Was wäre, wenn die Zeit stehen geblieben wäre? Und wenn wir gestern einmal vom Weg abgekommen wären und im Sturm gestolpert wären, würden wir dann wieder das Gestern vor uns finden, wo wir geglaubt hatten, dass die Sonne von morgen aufgehen würde?
Das grüne Schilfrohr, das sich im Wind beugt, ist stärker als die mächtige Eiche, die im Sturm bricht.
Ich fühlte mich wie ein reicher Vagabund, der durch die Welt gegangen war und meinen Weg mit goldenem Feenstaub gepflastert hatte, um dann zu spät zu erkennen, dass der Weg sich auflöste, sobald ich ihn überquerte.
Ich stand einen Moment lang still da – Ehrfurcht, nicht Angst überkam mich – und während ich stand, begann ein feierlicher Wind zu wehen, der traurigste, den je ein Ohr gehört hatte. Traurig! Das heißt nichts. Es war ein Wind, der hundert Jahrhunderte lang über die Felder der Sterblichkeit gefegt hatte.
Wenn Sie defensiv werden, anderen die Schuld geben und den Moment nicht akzeptieren und sich ihm nicht hingeben, stößt Ihr Leben auf Widerstand. Jedes Mal, wenn Sie auf Widerstand stoßen, seien Sie sich darüber im Klaren, dass der Widerstand nur noch größer wird, wenn Sie die Situation erzwingen. Sie möchten nicht starr dastehen wie eine hohe Eiche, die im Sturm bricht und zusammenbricht. Stattdessen möchten Sie flexibel sein, wie ein Schilfrohr, das sich dem Sturm beugt und überlebt.
Und wenn der Sturm erst einmal vorüber ist, werden Sie sich nicht mehr daran erinnern, wie Sie es überstanden haben, wie Sie es geschafft haben zu überleben. Sie werden nicht einmal sicher sein, ob der Sturm wirklich vorbei ist. Aber eines ist sicher. Wenn du aus dem Sturm herauskommst, wirst du nicht mehr derselbe sein, der hereingekommen ist. Darum geht es in diesem Sturm.
Süß und leise, süß und leise, Wind des Westmeeres, Tief, tief, atme und wehe, Wind des Westmeeres! Über die wogenden Wasser geh, komm vom sterbenden Mond und blase, blase ihn noch einmal zu mir; Während meine Kleine, während meine Hübsche schläft. Schlaf und ruhe, schlafe und ruhe, Vater wird bald zu dir kommen; Ruhe, ruhe, an der Brust der Mutter, Vater wird bald zu dir kommen; Vater wird zu seinem Baby im Nest kommen, Silber segelt ganz aus dem Westen Unter dem silbernen Mond: Schlaf, mein Kleiner, schlaf, mein Hübscher, schlaf.
Jeder, der in North Dakota in der Prärie gestanden hat, hat die Kraft des Windes gespürt und weiß, dass unser Staat über einen unerschöpflichen Vorrat an Windkraft verfügt. Das Potenzial, hier Arbeitsplätze zu schaffen und neue Investitionen in Millionenhöhe nach North Dakota zu locken, ist enorm.
Mein Herz ist ein Garten, müde vom Herbst, überhäuft mit sich krümmenden Astern und Dahlien, schwer und dunkel. Im dunstigen Sonnenschein erinnert sich der Garten an den April, an die Regengüsse und ein Schneeglöckchen, schnell und klar wie ein Funke; Narzissen wehen im kalten Morgenwind und goldene Tulpen, Kelche, die den Regen halten - Der Garten wird im Schnee versunken sein, bald vergessen, vergessen - Wird der Frühling nach der Stille wieder kommen?
Das Schicksal ist wie ein kleiner Sandsturm, der ständig die Richtung ändert. Du änderst die Richtung, aber der Sandsturm verfolgt dich. Du drehst dich noch einmal um, aber der Sturm passt sich an. Immer und immer wieder spielt man das ab, wie einen unheilvollen Tanz mit dem Tod kurz vor Tagesanbruch. Warum? Denn dieser Sturm ist nicht etwas, das von weit her gekommen ist, etwas, das nichts mit dir zu tun hat. Dieser Sturm bist du. Etwas in dir. Alles, was Sie tun können, ist, sich ihm hinzugeben, mitten in den Sturm zu treten, die Augen zu schließen und die Ohren zu verstopfen, damit der Sand nicht eindringt, und Schritt für Schritt hindurchzugehen.
Kochen ist Mythologie – eine Geschichte, die immer wieder erzählt, immer wieder weitergegeben wird, immer mit der gleichen Bedeutung, aber auf unendlich unterschiedliche Weise ausgedrückt.
Ein heftiger Wind fegte über das Ghetto und trug Scham, Unsichtbarkeit und vier Jahrhunderte der Demütigung hinweg. Aber als der Wind nachließ, merkten die Leute, dass es nur eine leichte Brise gewesen war, freundlich, fast sanft.
Wir reisen alle gemeinsam durch die Milchstraße, Bäume und Menschen; Aber bis zu diesem Sturmtag, als ich im Wind schaukelte, kam mir nie der Gedanke, dass Bäume Reisende im gewöhnlichen Sinne sind. Sie unternehmen zwar viele Reisen, allerdings keine ausgedehnten; Aber unsere eigenen kleinen Reisen, hin und zurück, sind kaum mehr als das Winken von Bäumen – viele davon nicht so sehr.
Sie stand im Sturm, und als der Wind nicht in ihre Richtung wehte, richtete sie ihre Segel.
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