Wie gut weiß ich, was ich tun werde, wenn die langen, dunklen Herbstabende kommen, und wo, meine Seele, ist dein angenehmer Farbton? Mit der Musik all deiner Stimmen, stumm auch im November des Lebens! Angenommen, ich werde am Feuer gefunden, über einem großen weisen Buch, wie es dem Alter ziemt, während die Fensterläden flattern, wenn der Seitenwind weht, und ich die Seite umblättere, und ich blättere die Seite um, jetzt nicht in Versen, sondern nur in Prosa !