Ein Zitat von Anais Nin
Er, der mehr als jeder andere Mensch dafür getan hatte, sie aus den Höhlen ihres geheimen, verschlungenen Lebens herauszuholen, stürzte sie nun in tiefere Tiefen der Angst und des Zweifels. Der Sturz war größer als je zuvor, weil sie sich so weit in die Emotionen hineingewagt und sich ihnen hingegeben hatte.
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Ich fand sie auf dem Bauch liegend, die Hinterbeine ausgestreckt und die Vorderfüße unter der Brust nach hinten gefaltet. Sie hatte ihren Kopf auf sein Grab gelegt. Ich sah die Spur, auf der sie sich durch die Blätter geschleppt hatte. So wie sie da lag, dachte ich, sie wäre am Leben. Ich rief ihren Namen. Sie machte keine Bewegung. Mit der letzten Kraft ihres Körpers hatte sie sich zum Grab des alten Dan geschleppt.
Sie war älter geworden. Und er liebte sie jetzt mehr, als er sie geliebt hatte, als er sie besser verstand, als sie das Produkt ihrer Eltern war. Was sie jetzt war, war das, was sie selbst werden wollte.
Sie lächelte. Sie wusste, dass sie sterben würde. Aber es spielte keine Rolle mehr. Sie hatte etwas gewusst, was keine menschlichen Worte jemals sagen könnten, und sie wusste es jetzt. Sie hatte darauf gewartet und sie fühlte es, als ob es gewesen wäre, als hätte sie es erlebt. Das Leben war gewesen, und sei es nur, weil sie gewusst hatte, dass es sein könnte, und sie fühlte es jetzt wie eine Hymne ohne Ton, tief unter dem kleinen Loch, aus dem rote Tropfen in den Schnee tropften, tiefer als das, aus dem die roten Tropfen kamen. Ein Moment oder eine Ewigkeit – war das wichtig? Das unbesiegte Leben existierte und könnte existieren. Sie lächelte, ihr letztes Lächeln, über so viel, was möglich war.
Meine Tochter trug eine Geschichte in sich, die sie immer wieder schmerzte: Ihr Vater hatte sie verlassen. Sie begann, sich eine neue Geschichte zu erzählen. Ihr Vater hatte getan, was er konnte. Er war nicht in der Lage, mehr zu geben. Es hatte nichts mit ihr zu tun. Sie konnte es nicht mehr persönlich nehmen.
Mehr als jeder andere von uns hatte sie ihre eigene Geschichte geschrieben; Dennoch konnte sie es nicht mit all ihren Tränen auswaschen, ihren Opfern zurückgeben, was sie ihnen entrissen hatte, und sich dadurch selbst retten.
Dennoch gab es Zeiten, in denen er sie mit all der Freundlichkeit liebte, die sie verlangte, und woher sollte sie wissen, was das für Zeiten waren? Allein wütete sie gegen seine Fröhlichkeit und war ihrer eigenen Liebe ausgeliefert und sehnte sich danach, frei von ihr zu sein, weil sie dadurch weniger als er und von ihm abhängig war. Aber wie konnte sie von den Ketten befreit werden, die sie sich selbst angelegt hatte? Ihre Seele war voller Sturm. Die Träume, die sie einmal von ihrem Leben gehabt hatte, waren tot. Sie war im Haus im Gefängnis. Und doch: Wer außer ihr selbst war ihr Gefängniswärter?
Beim Gehen verspürte sie ein schleichendes Gefühl der Müdigkeit; der Glanz war aus ihr erloschen, und der Geschmack des Lebens war auf ihren Lippen abgestanden. Sie wusste kaum, wonach sie gesucht hatte, oder warum das Scheitern, es zu finden, das Licht in ihrem Himmel so ausgelöscht hatte: Sie war sich nur eines vagen Gefühls des Scheiterns bewusst, einer inneren Isolation, die tiefer war als die Einsamkeit, die sie umgab.
In diesem Moment geschah etwas sehr Gutes mit ihr. Tatsächlich waren ihr vier gute Dinge widerfahren, seit sie nach Misselthwaite Manor kam. Sie hatte das Gefühl gehabt, als hätte sie ein Rotkehlchen verstanden und als hätte er sie verstanden; sie war im Wind gelaufen, bis ihr Blut warm geworden war; sie hatte zum ersten Mal in ihrem Leben einen gesunden Hunger gehabt; und sie hatte herausgefunden, was es bedeutet, jemanden zu bemitleiden.
Er war nicht ihr erster Liebhaber oder der erste Junge gewesen, der ihr einen Orgasmus bescherte. Er war nicht einmal der Erste gewesen, den sie geliebt hatte. Er war der Erste gewesen, der sie mit etwas so Einfachem wie einem Lächeln von innen nach außen gekehrt hatte. Die Erste, die sie an sich selbst zweifeln ließ. Er hatte sie tiefer genommen als irgendjemand jemals zuvor, und dennoch war sie nicht ertrunken.
Er hob seinen Blick zu dem gerahmten Foto von Tanya und ihm, aufgenommen an ihrem Hochzeitstag. Gott, sie war wundervoll gewesen. Ihr Lächeln kam direkt aus ihrem Herzen durch ihre Augen. Er hatte eindeutig gewusst, dass sie ihn liebte. Er glaubte bis heute, dass sie im Wissen gestorben war, dass er sie liebte. Wie konnte sie es nicht wissen? Er hatte sein Leben darauf verwendet, sie niemals daran zweifeln zu lassen.
Sie wohnte seit einer Woche mit ihm in einem Haus, und er hatte nicht ein einziges Mal mit ihr geflirtet. Er hatte mit ihr zusammengearbeitet, sie nach ihrer Meinung gefragt, ihr bildlich gesprochen auf die Finger geschlagen, als sie auf dem falschen Weg war, und zugegeben, dass sie Recht hatte, als sie ihn korrigierte. Verdammt, er hatte sie wie einen Menschen behandelt.
Welche Teile hatte sie ihrer geistigen Gesundheit zuliebe verworfen? Was hatte sie von sich selbst abgeschnitten? Hätte er in ihre Pupillen gestarrt, wäre er verwirrt und blinzelnd auf der anderen Seite der Erde aufgetaucht. Hatte er Ehrfurcht vor ihr? Absolut. Respektierte er sie? Eindeutig. Willst du so etwas wie sie sein? Nein, niemals, überhaupt nicht.
...sie hatte es schon immer gewusst, und jetzt gestand sie es: Ihre Qual hatte zum Teil darin bestanden, dass er sich eines Tages von ihr verabschieden würde, so mit der Flexion eines Verbs. Als er ihr, nur gelegentlich und vielleicht ohne Absicht, das Wort „wir“ benutzte, ließ er sie wissen, dass er sie liebte.
In Terezas Augen waren Bücher die Sinnbilder einer geheimen Bruderschaft. Denn sie hatte nur eine einzige Waffe gegen die Welt der Rohheit, die sie umgab: die Romane. Sie hatte jede Menge davon gelesen, von Fielding bis Thomas Mann. Sie boten nicht nur die Möglichkeit einer imaginären Flucht aus einem Leben, das sie unbefriedigend fand; Auch als physische Objekte hatten sie für sie eine Bedeutung: Sie liebte es, mit einem Buch unter dem Arm durch die Straße zu gehen. Er hatte für sie die gleiche Bedeutung wie vor einem Jahrhundert ein eleganter Gehstock des Dandys. Es unterschied sie von anderen.
... das Einzige, was sie an die Erde gebunden hatte, war er gewesen, und es war seltsam, aber sie fühlte sich jetzt auf einer Kernebene mit ihm verbunden. Er hatte sie in ihrer absolut schlimmsten, schwächsten und verrücktesten Form gesehen, und er hatte nicht weggeschaut. Er hatte nicht geurteilt und war nicht verbrannt worden. Es war, als wären sie in der Hitze ihres Zusammenbruchs zusammengeschmolzen. Das war mehr als nur Emotion. Es war eine Frage der Seele.
Meine Mutter war von Anfang an ein sehr gutes Mädchen. Sie hat alles getan, was von ihr erwartet wurde, und es hat sie viel Geld gekostet. Spät in ihrem Leben war sie wütend darüber, dass sie ihrem eigenen Herzen nicht gefolgt war; Sie dachte, es hätte ihr Leben ruiniert, und ich denke, sie hatte Recht.
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