James Cain – scheiße! Alles, was er berührt, riecht nach Ziegenbock. Er ist jeder Typ von Schriftsteller, den ich verabscheue, ein falscher Naix, ein Proust in fettigen Overalls, ein schmutziger kleiner Junge mit einem Stück Kreide und einem Bretterzaun, und niemand schaut hin. Solche Leute sind Abfall der Literatur, nicht weil sie über schmutzige Dinge schreiben, sondern weil sie es auf schmutzige Weise tun.