Ein Zitat von Anthony Doerr
Ich habe mit meiner Mutter „CS Lewis“ gelesen, und sie hat darauf hingewiesen, dass er tot ist, und ich frage mich: „Was meinst du damit, dass er tot ist?“ Wir waren in dieser Welt, die er geschaffen hatte, und er war von der Erde verschwunden. Doch in diesen schwarzen Flecken auf einer weißen Seite lebte seine Fantasie weiter, seine Stimme lebte weiter. Das ist so wunderbar.
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Es herrschte große Verbitterung in der Familie. Es gab sogar diejenigen, die Barnabas Collins gerne für tot gehalten hätten. Aber er lebte weiter. Er lebte weiter – und überlebte seine Feinde.
Richard atmete aus. Es war, als würde jemand Pfeffer auf seine Wunde streuen: Tausende Biafraner waren tot, und dieser Mann wollte wissen, ob es etwas Neues über einen toten weißen Mann gab. Richard würde darüber schreiben, die Regel des westlichen Journalismus: Einhundert tote Schwarze entsprechen einem toten Weißen.
Ich erinnere mich an meine Mutter, sie lebt seit etwa dreißig Jahren in Spanien, und wir spielten in der Royal Albert Hall, und sie war mit ein paar Freunden aus New York zusammen. Morrissey brachte das Schild „Die Königin ist tot“ heraus und die Freunde meiner Mutter sagten: „Oh mein Gott.“ Sie haben es wörtlich genommen.
Sie lebte in ihrem vergangenen Leben – jeder Brief schien an einen Umstand davon zu erinnern. Wie gut sie sich an alle erinnerte! Sein Aussehen und Tonfall, seine Kleidung, was er sagte und wie – diese Relikte und Erinnerungen an tote Zuneigung waren alles, was ihr auf der Welt blieb.
Der Weg ist verschlossen. Dann blieben sie stehen und schauten ihn an und sahen, dass er noch lebte; aber er sah sie nicht an. „Der Weg ist verschlossen“, sagte seine Stimme erneut. Es wurde von denen gemacht, die tot sind, und die Toten behalten es, bis die Zeit gekommen ist. Der Weg ist verschlossen.
Es gab Zeiten, in denen Dorian Gray den Eindruck hatte, dass die gesamte Geschichte lediglich die Aufzeichnung seines eigenen Lebens sei, nicht so, wie er es in Taten und Umständen gelebt hatte, sondern wie seine Vorstellungskraft es für ihn geschaffen hatte, wie es in seinem eigenen gewesen war Gehirn und in seinen Leidenschaften. Er hatte das Gefühl, sie alle gekannt zu haben, diese seltsamen, schrecklichen Gestalten, die über die Bühne der Welt gegangen waren und die Sünde so wunderbar und das Böse so subtil gemacht hatten. Es kam ihm so vor, als ob ihr Leben auf mysteriöse Weise sein eigenes gewesen wäre.
Er ist tot und verschwunden, Dame, er ist tot und verschwunden; An seiner Spitze ein grasgrüner Rasen, an seinen Fersen ein Stein.
Seine blauschwarzen Haare fielen ihm ins Gesicht, wenn er sich bewegte, wie winzige Pfeile, die auf ausgeprägte Wangenknochen zeigten. „Ich fange an zu glauben, dass du mir ausweichen würdest.“ „Ich wusste nicht, dass du mich erwartest“, sagte sie mit einer, wie sie hoffte, beiläufigen Stimme. Er wird jeden Tag sexyer. „Nicht erwarten, sondern hoffen. Immer hoffen.“
Sehnsuchtsgefühle schienen aus ihrem Herzen auszubrechen; Sie liefen in alle Richtungen wie Blutströme und suchten Wege zu allen Orten in der weiten Landschaft, an denen sie gelebt hatte, zu all ihren Söhnen, die durch die Welt zogen, zu all ihren Toten, die unter der Erde lagen.
Menschen um mich herum sterben. Sie fallen wie Fliegen. Ich bin durchs Leben gegangen und habe eine Spur von Leichen hinterlassen. Meine Mutter ist tot, mein Vormund ist tot, meine Tante ist tot – weil ich sie getötet habe, und wenn mein richtiger Vater mich findet, wird er Himmel und Hölle in Bewegung setzen, um mich tot zu machen.
Wir sind alle so vollgestopft mit toten Ideen, die von Generation zu Generation weitergegeben werden, dass nicht einmal die Besten von uns den Ausweg kennen. Wir haben die Revolution erfunden, aber wir wissen nicht, wie wir sie führen sollen. Schauen Sie, jeder möchte etwas aus der Vergangenheit bewahren Ein Andenken an das alte Regime. Dieser Mann beschließt, ein Gemälde zu behalten. Dieser behält seine Geliebte. Er [zeigt] behält seinen Garten. Er [zeigt] behält sein Anwesen. Er behält sein Landhaus. Er behält seine Fabriken. Dieser Mann konnte sich nicht von seinen Werften trennen Dieser behielt seine Armee und dieser behielt seinen König
Gott ist tot. Wir dürfen darunter nicht verstehen, dass er nicht existiert oder gar nicht mehr existiert. Er ist tot. Er hat zu uns gesprochen und schweigt. Wir haben nichts mehr außer seinem Leichnam. Vielleicht ist er wie die Seele eines Toten aus der Welt an einen anderen Ort gerutscht. Vielleicht war er nur ein Traum ... Gott ist tot.
Er wurde in Wut geboren und lebte im Blitz. Tom kam kopfüber ins Leben. Er war ein Riese an Freude und Enthusiasmus. Er hat die Welt und ihre Menschen nicht entdeckt, er hat sie erschaffen. Als er die Bücher seines Vaters las, war er der Erste. Er lebte in einer strahlenden, frischen und so ungeprüften Welt wie Eden am sechsten Tag. Sein Geist stürzte sich wie ein Fohlen auf eine glückliche Weide, und als später die Welt Zäune errichtete, stürzte er sich gegen den Zaun, und als der letzte Zaun ihn umgab, stürzte er direkt hindurch und hinaus. Und so wie er zu großer Freude fähig war, hegte er auch großen Kummer.
Lassen Sie alles andere los und halten Sie sich an die folgenden wenigen Wahrheiten. Denken Sie daran, dass der Mensch nur in der Gegenwart lebt, in diesem flüchtigen Augenblick: Der Rest seines Lebens ist entweder vergangen und vergangen oder noch nicht offenbart. Dieses sterbliche Leben ist ein kleines Ding, das in einem kleinen Winkel der Erde gelebt wird; und auch der Ruhm, der am längsten kommen wird, ist wenig – er hängt von einer Reihe schnell sterbender kleiner Männer ab, die nicht einmal etwas von sich selbst wissen, geschweige denn von einem längst Verstorbenen.
Ganz gleich, wie sehr die Leute dich belästigen oder dich im Stich lassen oder wie sehr du dich selbst im Stich lässt, ein gutes Buch bedeutet, dass du eine gute Stunde hast, wenn du an diesem Abend ins Bett gehst. Ich habe das Gefühl, dass du den ganzen Tag für diese Stunde bezahlst. Das ist es, was Bücher für mich bedeuten. Ich kann diese zweidimensionale, flache, weiße Seite mit den kleinen, schnörkellosen schwarzen Flecken aufschlagen, und jemand hat diese Welt erschaffen, in die Sie eintreten werden.
Mit dem Rücken zu uns zieht Sean das Halfter vom Kopf der Stute. Sie tritt aus, aber er weicht aus, als wäre es gar nichts. Mit einem Schütteln ihrer Mähne springt sie kraftvoll ins Wasser. Einen Moment kämpft sie über die Wellen, dann schwimmt sie. Nur ein wildes schwarzes Pferd in einem tiefblauen Meer voller Asche anderer toter Jungen.
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