Dieses Ich, als ich mich jetzt über das Tor beugte und auf die Felder hinunterblickte, die in Wellen von Farben unter mir rollten, gab keine Antwort. Er erhob keinen Widerstand. Er versuchte kein Wort. Seine Faust formte sich nicht. Ich wartete. Ich hörte. Nichts kam, nichts. Ich weinte dann mit der plötzlichen Überzeugung, völlig im Stich gelassen zu haben. Jetzt gibt es nichts. Keine Flosse durchbricht die Verschwendung dieses unermesslichen Meeres. Das Leben hat mich zerstört. Wenn ich spreche, kommt kein Echo, keine abwechslungsreichen Worte. Dies ist wahrer ein Tod als der Tod von Freunden, als der Tod der Jugend.