Ein Zitat von Arundhati Roy
Eine andere Welt ist nicht nur möglich, sie ist auf dem Weg. An einem ruhigen Tag kann ich ihren Atem hören.
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Sie hatte gesagt, sie hätte keine Angst, aber das war eine Lüge; Das war ihre Angst: allein gelassen zu werden. Denn eines war ihr sicher: Sie konnte niemals lieben, nicht so. Einer Fremden ihr Fleisch anvertrauen? Die Nähe, die Stille. Sie konnte es sich nicht vorstellen. Den Atem einer anderen Person so einatmen, wie sie Ihren geatmet hat, jemanden berühren, sich für sie öffnen? Die Verletzlichkeit ließ sie erröten. Es würde bedeuten, sich zu unterwerfen, ihre Wachsamkeit aufzugeben, und das würde sie nicht tun. Immer. Allein der Gedanke daran löste in ihr das Gefühl aus, als Kind klein und schwach zu sein.
Ich legte meinen Finger an ihre Lippen. „Du musst eine Minute still sein, damit ich dir etwas sagen kann.“ "Was?" sagt sie, beißt mir in den Finger. Ich schaue sie an. "Ich liebe dich." Sie wird still, die Art von Stille, die in sie eindringt und sie weicher macht. „Nun, das klappt“, sagt sie schließlich mit tieferer und atemloser Stimme, ihre Augen feucht, „denn ich liebe dich auch.“ Sie dreht sich um, lehnt sich an meinen Arm und lässt sich in mir nieder.
Von kahlen braunen Stängeln bis hin zu glitzernden Blattknospen; Von den Blattknospen bis zur schneebedeckten Jungfräulichkeit der Blüte ... Es war wie ein Flötenlied, das in einer anderen Existenz vergessen und wieder in Erinnerung gerufen wurde. Was? Wie? Warum? Dieser Gesang, den sie hörte, hatte nichts mit ihren Ohren zu tun. Die Rose der Welt atmete ihren Duft aus. Es folgte ihr durch all ihre wachen Momente und streichelte sie im Schlaf.
Wenn jemand, den Sie lieben, stirbt und Sie nicht damit rechnen, verlieren Sie ihn nicht auf einmal; Man verliert sie im Laufe der Zeit in Stücken – weil die Post nicht mehr kommt und ihr Duft von den Kissen und sogar von der Kleidung in ihrem Schrank und ihren Schubladen verblasst. Allmählich sammeln Sie die Teile von ihr an, die verschwunden sind. Gerade wenn der Tag kommt – wenn ein bestimmter Teil fehlt, der einen mit dem Gefühl überwältigt, dass sie für immer verschwunden ist –, kommt ein neuer Tag und ein weiterer speziell fehlender Teil.
Er wollte ihre Sorgen hören und sie lindern, er wollte sie halten und küssen und sie davon überzeugen, dass er einen Weg finden würde, ihre Beziehung zum Funktionieren zu bringen, egal wie schwer das auch sein mochte. Er wollte, dass sie seine Worte hörte: dass er sich ein Leben ohne sie nicht vorstellen konnte, dass seine Gefühle für sie echt waren. Vor allem aber wollte er sich vergewissern, dass sie dasselbe für ihn empfand.
Sie schlief tief und fest, als er sich neben sie zusammenrollte. Sie grunzte. „Mach dir keine Sorgen. Ich bin zu betrunken, ich werde nichts tun“, murmelte er. Als sie ihm den Rücken zuwandte, legte er seine Nase an ihren Hals und schob seinen Arm unter sie, um so nah wie möglich bei ihr zu sein. Kurze Haarsträhnen kitzelten seine Nase. „Camille?“ Hat sie geschlafen? Hat sie nur so getan? So oder so keine Antwort. "Mir gefällt es, mit dir zusammenzusein." Ein kleines Lächeln. Träumte sie? Hat sie geschlafen? Wer weiß.
Die kleine Lotte hat an alles und nichts gedacht. Ihr Haar war so golden wie die Sonnenstrahlen und ihre Seele so klar und blau wie ihre Augen. Sie umschmeichelte ihre Mutter, war freundlich zu ihrer Puppe, pflegte ihr Kleid, ihre roten Schuhe und ihre Geige sehr, aber am meisten liebte sie es, wenn sie schlafen ging, dem Engel der Musik zuzuhören.
Sie hielt den Atem an und zählte in ihrem Kopf die Sekunden. Sie tat so, als würde Gott ihr für jede Sekunde, die sie nicht atmete, einen weiteren Tag schenken
Schließlich kam sie. Sie erschien plötzlich, genau wie an diesem Tag – sie trat in die Sonne, sie sprang, sie lachte und warf den Kopf zurück, sodass ihr langer Pferdeschwanz fast den Hosenbund ihrer Jeans streifte. Danach konnte ich an nichts anderes mehr denken. Das Muttermal auf der Innenseite ihres rechten Ellenbogens, wie ein dunkler Tintenklecks. Die Art, wie sie sich die Nägel in Fetzen riss, wenn sie nervös war. Ihre Augen, tief wie ein Versprechen. Ihr Bauch, blass und weich und wunderschön, und die winzige dunkle Höhle ihres Bauchnabels. Ich bin fast verrückt geworden.
Haben Sie schon einmal mit einer Frau gestritten und sich mitten im Streit aufgrund ihrer Handlungen nicht mehr sicher gefühlt? Möglicherweise fängt sie an, sehr schnell auf und ab zu laufen und dabei durch die Nase zu atmen. Weißt du, was mein Mädchen macht? Wenn sie wütend wird, beginnt sie in der dritten Person zu reden. Das ist höllisch beängstigend, denn das ist ihre Art, mir zu sagen, dass sie von nun an für keine ihrer Handlungen mehr verantwortlich ist.
Wenn man sie in diesen Momenten sieht, könnte man meinen, sie würde ihre Gedanken sammeln, um weiterzumachen. Aber ich sehe es anders: Ihr Geist wird von zwei Prozessen überwältigt, die gleichzeitig auf Hochtouren laufen müssen. Die eine besteht darin, mit der gegenwärtigen Welt umzugehen und in ihr zu leben. Die andere besteht darin, etwas, das vor langer Zeit passiert ist, noch einmal zu erleben und zu betrauern. Es ist, als ob ihre Leichtigkeit sie in den Himmel zieht, aber die zusätzliche Schwerkraft um sie herum hält sie erdgebunden.
Tatsächlich weiß sie bis heute nicht, ob diese Worte gesprochen wurden, oder ob er sie nur auffing, seine Arme um sie schlang, sie so fest hielt, mit so ständig wechselndem Druck, dass es schien, als wären es mehr als zwei Arme brauchte, dass sie von ihm umgeben war, sein Körper stark und leicht, gleichzeitig fordernd und entsagend, als würde er ihr sagen, dass es falsch war, ihn aufzugeben, alles war möglich, aber andererseits, dass sie nicht unrecht hatte, er hatte vor, sich auf sie einzulassen und zu gehen.
Er hatte ihr gesagt, dass er sie für immer lieben würde, aber er konnte nicht bei ihr bleiben. Von diesem Zeitpunkt an konnte sie sein Leuchten nicht mehr sehen und seine Stimme in ihrem Kopf nicht mehr hören. Konnte er sie noch hören? War er sich ihrer Existenz überhaupt bewusst?
Ihre Ausbildung machte sie nur unglücklich, wenn sie darüber nachdachte, dass sie, egal wie sehr sie ihr Leben veränderte, die Welt um sie herum nicht verändern konnte.
O lass mich sie sanft über den Bach führen. Beobachte ihre halb lächelnden Lippen und ihren nach unten gerichteten Blick. O lass mich für einen Moment ihr Handgelenk berühren; Lassen Sie mich einen Moment auf ihre Atemliste eingehen. Und wenn sie mich verlässt, möge sie ihre schönen Augen, die durch ihre Locken schauen, oft kastanienbraun färben.
Er würde nie über sie hinwegkommen. Er wusste das ohne zu zögern oder zu zweifeln. Er liebte sie. So tief es möglich war, einen anderen Menschen zu lieben. Und Gott, er wollte sie. Täglich. Im Hit-Leben. So sehr ein Teil von ihm, wie er von ihr sein würde.
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