Warum sollte ich ihr die Schuld geben, dass sie meine Tage mit Elend erfüllt hat, oder dass sie in letzter Zeit unwissenden Männern die gewalttätigsten Methoden beigebracht oder die kleinen Straßen den Großen überlassen hätte, wenn sie nur Mut gehabt hätten, der Begierde gleichkam? Was hätte sie friedvoll machen können mit einem Geist, der so edel wie ein Feuer war, mit Schönheit wie ein gespannter Bogen, einer Art, die in einem Zeitalter wie diesem nicht natürlich ist, hoch und einsam und äußerst streng zu sein? Warum, was hätte sie tun können, so wie sie ist? Gab es ein weiteres Troja, das sie verbrennen konnte?