Ein Zitat von Betty Friedan

In Frauenzeitschriften wird immer wieder darauf hingewiesen, dass Frauen Erfüllung erst im Moment der Geburt eines Kindes erfahren können. Sie leugnen die Jahre, in denen sie sich nicht mehr auf die Geburt freuen kann, auch wenn sie den Akt immer wieder wiederholt. In der weiblichen Mystik gibt es für eine Frau keine andere Möglichkeit, von der Schöpfung oder der Zukunft zu träumen. Es gibt für sie keine andere Möglichkeit, von sich selbst zu träumen, als die Mutter ihrer Kinder, die Frau ihres Mannes.
Eine Mutter erlebt mehr als einen Todesfall, auch wenn sie selbst nur einmal stirbt. Sie hat Angst um ihren Mann; sie hat Angst um ihre Kinder; Wieder fürchtet sie um die Frauen und Kinder, die zu ihren Kindern gehören. ... Über all das – sei es der Verlust von Besitztümern, körperliche Krankheit oder unerwünschtes Unglück – trauert und trauert sie nicht weniger als die Leidenden.
Meine Mutter gibt es nicht zu, aber ich war für sie immer eine Enttäuschung. Tief in ihrem Inneren wird sie es sich nie verzeihen, dass sie eine Tochter zur Welt gebracht hat, die sich weigert, Aluminiumfolie zu waschen und erneut zu verwenden.
Feminismus hat überhaupt nichts damit zu tun, „weiblich“ zu sein. Feminin bedeutet, die weiblichen Eigenschaften hervorzuheben, die Frauen auf köstliche Weise von Männern unterscheiden. Die weibliche Frau genießt ihr Recht, eine Frau zu sein. Sie hat eine positive Lebenseinstellung. Sie weiß, dass sie eine Person mit einer eigenen Identität ist und dass sie in der Karriere ihrer Wahl, einschließlich der der traditionellen Ehefrau und Mutter, Erfüllung finden kann.
Mit dem Fuß auf der Schwelle wartete sie noch einen Moment in einer Szene, die verschwand, während sie hinsah, und dann, als sie sich bewegte, Mintas Arm nahm und den Raum verließ, veränderte sich alles, es formte sich anders; Als sie einen letzten Blick über die Schulter warf, wusste sie, dass es bereits Vergangenheit war.
Dennoch schien es unerträglich, ihn zu verlieren. Er war derjenige, den sie liebte, derjenige, den sie immer lieben würde, und als er sich vorbeugte, um sie zu küssen, gab sie sich ihm hin. Während er sie festhielt, strich sie mit ihren Händen über seine Schultern und seinen Rücken und spürte die Kraft in seinen Armen. Sie wusste, dass er in ihrer Beziehung mehr gewollt hatte, als sie zu bieten bereit war, aber hier und jetzt wusste sie plötzlich, dass sie keine andere Wahl hatte. Es gab nur diesen Moment, und er gehörte ihnen.
Alice Munro wird nicht nur verehrt, sie wird auch geschätzt, ihre Geschichten werden liebevoll behandelt, immer wieder umgedreht, angeschaut und studiert und mit fast Ehrfurcht eingeatmet. Sie hat im Laufe der Jahre nie so geschrieben wie ihre Zeitgenossen.
Carolyn Maloney hat viel zu bieten – sie hat immer wieder ihre Kreativität, ihre Entschlossenheit und ihre Hartnäckigkeit im Kampf für die Rechte der Frauen unter Beweis gestellt. Sie hat eine Vielzahl von Gesetzesentwürfen in vielen verschiedenen Bereichen verabschiedet, sowohl auf nationaler als auch auf globaler Ebene, mit nationaler und globaler Bedeutung für Frauen, und sie ist Vorsitzende des Finanzausschusses, sodass wir gerade in dieser Wirtschaftskrise dachten, sie wäre perfekt.
Es geht ums Aufwachen. Ein Kind wacht immer wieder auf und merkt, dass es lebt. Sie träumt weiter, liebt das überschwängliche Leben der Sinne, liebt Schönheit und Kraft, ist sich ihrer selbst nicht bewusst – und dann plötzlich, Bingo, wacht sie auf und fühlt sich lebendig. Sie nimmt ihr eigenes Bewusstsein wahr. Und sie bemerkt, dass sie hier auf mysteriöse Weise in einer sich bewegenden Welt landet.
„Komm, mein Kind“, sagte ich und versuchte sie wegzuführen. „Wünsche dem armen Hasen Lebewohl und komm und suche Brombeeren.“ „Lebe wohl, armer Hase!“, wiederholte Sylvie gehorsam und schaute über ihre Schulter als wir uns abwandten. Und dann, ganz plötzlich, gab ihre Selbstbeherrschung nach. Sie zog ihre Hand aus meiner, rannte zurück zu der Stelle, wo der tote Hase lag, und warf sich auf die Seite Eine Qual der Trauer, wie ich sie bei einem so kleinen Kind kaum für möglich gehalten hätte. „Oh mein Liebling, mein Liebling!“, stöhnte sie immer und immer wieder. „Und Gott wollte, dass dein Leben so schön ist!“
Und eines der Dinge, die ich gelernt habe, war, dass man eine Frau mit Schleier überhaupt nicht verallgemeinern kann. Sie können nicht glauben, dass Sie ihre Geschichte kennen, denn sie wird Sie immer wieder verwirren. Sie kann Ingenieurin, Diplomatin oder Ärztin sein. Oder sie ist ein unglaubliches Baby mit gebleichtem Haar bis zur Taille.
Das Lieblingsmusical meiner Tochter ist „Wicked“, das sie hunderte Male gesehen hat – sie arbeitete sogar als Platzanweiserin im Pantages, damit sie es immer wieder sehen konnte. Ihr Traum ist es, Elphaba zu spielen.
Sie war nervös wegen der Zukunft; es machte sie unfein. Sie war eine der unbedeutendsten bösen Frauen ihrer Zeit – weil sie ihre Zeit nicht in Ruhe lassen und dennoch nie ein Teil davon sein konnte. Sie wollte der Grund für alles sein und war daher die Ursache für nichts. Sie verfügte über die Gewandtheit der Sprache und des Handelns, die die göttliche Vorsehung denen zuteil werden ließ, die nicht selbst denken können. Sie war die Meisterin der allzu süßen Phrase, der allzu engen Umarmung.
Schließlich stellte sie sich vor, wie dieselbe kleine Schwester in späterer Zeit selbst eine erwachsene Frau sein würde; und wie sie in all ihren reiferen Jahren das einfache und liebevolle Herz ihrer Kindheit bewahren würde; und wie sie sich um ihre anderen kleinen Kinder scharte und ihre Augen mit mancher seltsamen Geschichte, vielleicht sogar mit dem Traum, zum Leuchten und Leuchten brachte aus dem Wunderland von vor langer Zeit: und wie sie sich trotz all ihrer einfachen Sorgen fühlen und Freude an all ihren einfachen Freuden finden würde, wenn sie sich an ihr eigenes Kinderleben und die glücklichen Sommertage erinnert.
Meine Mutter lebt seit über zehn Jahren allein. Sie steht jeden Morgen um sechs auf. Sie macht sich einen Kaffee. Sie gießt ihre Pflanzen. Sie hört sich die Nachrichten im Radio an. Sie trinkt ihren Kaffee. Sie muss sich schnell waschen. Eine Stunde später, um sieben, ist ihr Tag vorbei. Vor zwei Monaten erzählte ihr eine Nachbarin von Ihrem Blog und sie bat mich, ihr einen dieser Ding-Mummy-Jigs zu kaufen – mit einem Ding-Mummy-Jig meinte sie einen Computer. Und seitdem hat sie dank Ihrer Garnituren, Schleifen und Raffhalter für Vorhänge die Freuden des Lebens wiederentdeckt. Sagen Sie mir also nicht, dass Sie keine Antworten kennen.
Sie war schön, aber nicht wie die Mädchen in den Zeitschriften. Sie war wunderschön, so wie sie dachte. Sie war wunderschön, wegen des Funkelns in ihren Augen, wenn sie über etwas sprach, das sie liebte. Sie war wunderschön für ihre Fähigkeit, andere Menschen zum Lächeln zu bringen, auch wenn sie traurig war. Nein, für etwas so Vorübergehendes wie ihr Aussehen war sie nicht schön. Sie war wunderschön, tief in ihrer Seele. Sie ist schön.
Auf der anderen Couch sitzt eine Frau mit einem kleinen Jungen und blättert in einem Bilderbuch über Babar den Elefanten. Wenn ich eine Zeitschrift finde und mich zurücklehne, um sie zu lesen, kann ich aus dem Augenwinkel sehen, wie die Frauen mich beobachten. Sie rückt näher an das Kind heran, beugt sich vor und küsst es auf die Stirn. Ich weiß, warum sie das tut, und ich gebe ihr keine Vorwürfe.
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