Ein Zitat von Bill Duke
Ich habe gesehen, was meine Schwester durchgemacht hat – sie ist dunkelhäutig –, dass die Jungs sie in ihrer Jugend nicht für attraktiv hielten und welchen Schmerz es ihr bereitete.
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Niemand, so hatte sie das Gefühl, verstand sie – nicht ihre Mutter, nicht ihr Vater, nicht ihre Schwester oder ihr Bruder, keines der Mädchen oder Jungen in der Schule, nadie – außer ihrem Mann.
Mein Vater war ein dunkelhäutiger Bruder, aber meine Mutter war eine sehr hellhäutige Frau. Soweit ich weiß, war sie Kreolin; Wir glauben, dass ihr Volk ursprünglich aus New Orleans stammte. Sie sah fast aus wie eine weiße Frau, was bedeutete, dass sie bestehen konnte – wie die Leute damals sagten. Ihr Haar war pechschwarz. Sie war schlank und sehr attraktiv.
Sie erwartete den Schmerz, wenn er kam. Aber sie keuchte angesichts der Schärfe; Es war nicht wie jeder Schmerz, den sie zuvor gespürt hatte. Er küsste sie, wurde langsamer und wäre am liebsten stehen geblieben. Aber sie lachte und sagte, dass sie dieses eine Mal bereit wäre, bei seiner Berührung Schmerzen zu empfinden und zu bluten. Er lächelte in ihren Nacken und küsste sie erneut und sie bewegte sich mit ihm durch den Schmerz hindurch. Der Schmerz wurde zu einer Wärme, die zunahm. Sie wuchs und hielt den Atem an. Und nahm ihren Atem, ihren Schmerz und ihren Geist von ihrem Körper, so dass da nichts war außer ihrem Körper und seinem Körper und dem Licht und Feuer, das sie zusammen machten.
Sie starrte sich im Spiegel an. Ihre Augen waren dunkel, fast schwarz, voller Schmerz. Sie würde zulassen, dass jemand ihr das antut. Sie hatte die ganze Zeit gewusst, dass sie die Dinge zu tief empfand. Sie wurde anhänglich. Sie wollte keinen Liebhaber, der von ihr weggehen konnte, denn das konnte sie nie – jemanden vollständig lieben und unbeschadet überleben, wenn sie sie verließ.
Aber das war nicht das erste Mal, dass ich sie sah. Ich sah sie auf den Fluren der Schule, bei der falschen Beerdigung meiner Mutter und auf den Bürgersteigen im Abnegation-Sektor. Ich habe sie gesehen, aber ich habe sie nicht gesehen; Niemand sah sie so, wie sie wirklich war, bis sie sprang. Ich nehme an, ein Feuer, das so hell brennt, ist nicht für die Ewigkeit gedacht.
Ich fand sie auf dem Bauch liegend, die Hinterbeine ausgestreckt und die Vorderfüße unter der Brust nach hinten gefaltet. Sie hatte ihren Kopf auf sein Grab gelegt. Ich sah die Spur, auf der sie sich durch die Blätter geschleppt hatte. So wie sie da lag, dachte ich, sie wäre am Leben. Ich rief ihren Namen. Sie machte keine Bewegung. Mit der letzten Kraft ihres Körpers hatte sie sich zum Grab des alten Dan geschleppt.
Eleanor Roosevelt hätte nie gedacht, dass sie attraktiv sei. Sie hätte nie gedacht, dass sie wirklich ansprechend genug sei. Und ich denke, ihr ganzes Leben war eine Reaktion auf ihre Bemühungen, ihre Mutter dazu zu bringen, ihr Aufmerksamkeit zu schenken, sie zu lieben und sie genauso zu lieben, wie sie ihre Brüder liebte.
Er war ihr ein Rätsel, und jedes Mal, wenn sie versuchte, ihn zu lösen, verursachte es ihr etwas mehr Schmerz. Aber als sie müde wurde, ihn aufzugeben, verfolgte er sie in ihren Gedanken, jedes Mal stärker.
Meine Schwester ist mein kleiner Star, und ich freue mich für sie und bin stolz auf sie. Ihr gegenüber bin ich beschützerisch, aber ich möchte auch nicht die Schwester sein, die wirklich aufdringlich ist und denkt, sie wüsste alles und gibt ihr das Gefühl, nicht zu wissen, was sie tut. Ich versuche, die coole ältere Schwester zu sein und nicht die Mutter, aber es ist schwer.
Sie sehnte sich nach einer festen Präsenz an ihrer Seite. Fingerspitzen leuchten in ihrem Nacken und eine Stimme begegnet ihrer im Dunkeln. Jemand, der mit einem Regenschirm darauf wartete, sie im Regen nach Hause zu begleiten, und der wie Sonnenschein lächelte, wenn er sie kommen sah. Der mit ihr auf ihrem Balkon tanzen würde, seine Versprechen halten und ihre Geheimnisse kennen würde und eine kleine Welt erschaffen würde, wo immer er war, nur mit ihr und seinen Armen und seinem Flüstern und ihrem Vertrauen.
Dann schaute sie durch die Menge hinaus und sah Simon mit den Lightwoods, der sie über den leeren Raum hinweg ansah, der sie trennte. Es war die gleiche Art, wie Jace sie im Herrenhaus angeschaut hatte. Es war der einzige Faden, der diese beiden Jungen verband, den sie so sehr liebte, dachte sie, ihre einzige Gemeinsamkeit: Sie glaubten beide an sie, auch wenn sie nicht an sich selbst glaubte.
Schließlich kam sie. Sie erschien plötzlich, genau wie an diesem Tag – sie trat in die Sonne, sie sprang, sie lachte und warf den Kopf zurück, sodass ihr langer Pferdeschwanz fast den Hosenbund ihrer Jeans streifte. Danach konnte ich an nichts anderes mehr denken. Das Muttermal auf der Innenseite ihres rechten Ellenbogens, wie ein dunkler Tintenklecks. Die Art, wie sie sich die Nägel in Fetzen riss, wenn sie nervös war. Ihre Augen, tief wie ein Versprechen. Ihr Bauch, blass und weich und wunderschön, und die winzige dunkle Höhle ihres Bauchnabels. Ich bin fast verrückt geworden.
Als ich aufwuchs, sah ich meine Mutter genau einmal weinen. Der Morgen der Beerdigung ihres Bruders. Eine lange Träne lief durch ihr Make-up über ihre Wange, bis sie sie in der Nähe ihres Mundes auffing und sie mit einem Taschentuch, das sie aus ihrem Ärmel zog, trocken tupfte.
Ich werde nie vergessen, „I'm Not There“ mit Cate Blanchett gesehen zu haben, denn es war das erste Mal, dass sie den fertigen Film sah und ihre Leistung darin sah. Ich saß neben ihr, erlebte es stellvertretend mit ihren frischen Augen und hoffte, dass es ihr gefiel.
Ich sah die Sinnlichkeit als heilig an, ja als die einzige Heiligkeit, ich sah die Frau und ihre Schönheit als göttlich an, da ihre Berufung die wichtigste Aufgabe der Existenz ist: die Fortpflanzung der Art. Ich sah die Frau als die Personifikation der Natur, als Isis, und den Mann als ihren Priester, ihren Sklaven; und ich stellte mir vor, wie sie ihn so grausam behandelte wie die Natur, die, wenn sie etwas, das ihr gedient hat, nicht mehr braucht, es wegwirft, während ihre Missbräuche, ja sogar ihre Tötung, ihre laszive Glückseligkeit sind.
Seine Lippen bedeckten ihre, als er die Gaze auf ihr Bein legte. Ein feuriger Schmerz schoss durch ihr Fleisch, als seine Lippen ihren Schrei verschluckten und ihn dann durch ein so erstaunliches Gefühl ersetzten, dass sie im Gegenzug wimmern wollte. Er leckte ihre Lippen. Er hat ihren Kuss nicht gestohlen. Er hat es nicht genommen. Er hat es ihr entlockt.
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