Ein Zitat von Britt Robertson
Ich habe mich so oft im Regen geküsst. Ich glaube, einer meiner ersten Küsse war im Regen. Es war in Washington, D.C., mit einem Kind namens Dash in der achten Klasse. Es war im Regen.
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Lass dich vom Regen küssen. Lass den Regen mit silbernen Flüssigkeitstropfen auf deinen Kopf prasseln. Lass dir vom Regen ein Schlaflied singen. Der Regen bildet noch immer Pfützen auf dem Gehweg. Durch den Regen entstehen Pfützen in der Dachrinne. Der Regen spielt nachts ein kleines Verkaufslied auf unserem Dach – und ich liebe den Regen.
Und was sagt der Regen nachts in einer Kleinstadt, was sagt der Regen? Wer läuft unter triefenden, melancholischen Zweigen und lauscht dem Regen? Wer ist da im millionenfach verschwommenen Plätschern des Regens und lauscht der ernsten Musik des nächtlichen Regens, Septemberregen, Septemberregen, so dunkel und sanft? Wer ist da, der überall dem gleichmäßigen, tosenden Regen zuhört, der grübelt, lauscht und wartet, in der regengewaschenen, vom Regen funkelnden Dunkelheit der Nacht?
Auf dem Festland regnete es. Der berühmte Seattle-Regen. Der dünne, graue Regen, den Fliegenpilze lieben. Der anhaltende Regen, der jeden versteckten Eingang in Kragen und Einkaufstasche kennt. Der leise Regen, der ein Blechdach rosten lässt, ohne dass das Blechdach protestierend ein Geräusch von sich gibt. Der schamanische Regen, der die Fantasie beflügelt. Der Regen scheint tatsächlich eine geheime Sprache zu sein, die, wie die Ekstase der Primitiven, vom Wesen der Dinge flüstert.
Nur ein wenig Regen fällt überall herum. Das Gras hebt seinen Kopf zum himmlischen Klang. Nur ein wenig Regen, nur ein wenig Regen. Was haben sie mit dem Regen gemacht? Nur ein kleiner Junge, der im Regen steht. Der sanfte Regen, der jahrelang fällt. Und das Gras ist weg und der Junge verschwindet. Und der Regen fällt weiter wie hilflose Tränen. Und was haben sie mit dem Regen gemacht? Nur eine kleine Brise vom Himmel. Die Blätter nicken mit den Köpfen, während die Brise vorbeiweht. Nur eine kleine Brise mit etwas Rauch im Auge. Und was haben sie mit dem Regen gemacht?
Im Frühlingsregen werden Teich und Fluss eins. In jedes Leben muss etwas Regen fallen. Normalerweise, wenn die Fenster Ihres Autos heruntergelassen sind. Es regnet auf Gerechte und Ungerechte gleichermaßen, aber der Ungerechte stiehlt den Regenschirm des Gerechten. Lass dich vom Regen küssen. Lass den Regen mit silbernen Flüssigkeitstropfen auf deinen Kopf prasseln. Lass dir vom Regen ein Schlaflied singen.
Lass dich vom Regen küssen. Lass den Regen mit silbernen Flüssigkeitstropfen auf deinen Kopf prasseln. Lass dir vom Regen ein Schlaflied singen.
Regen ist Gnade; Regen ist der Himmel, der zur Erde herabsteigt; Ohne Regen gäbe es kein Leben.
Aprilregen Für mich regnet es nicht, es regnet Narzissen; In jedem Tropfen mit Grübchen sehe ich wilde Blumen auf den Hügeln. Die grauen Wolken verschlingen den Tag und überwältigen die Stadt; Für mich regnet es nicht, es regnet Rosen. Für mich regnet es nicht, sondern es blühen Kleefelder, auf denen jede freibeuterische Biene ein Bett und ein Zimmer finden kann. Eine Gesundheit den Glücklichen! Eine Feige für den, der sich ärgert! – Für mich regnet es keinen Regen, es regnet Veilchen.
Tropfen, tropfen, der Regen fällt, Regen im Wald, Regen auf dem Meer; Sogar die kleinen Wellen, geschlagen, kommen kriechen, als wollten sie hier bei mir Schutz finden.
Ich denke, dass die Welt voller Katzen und voller Regen sein sollte, das ist alles, nur Katzen und Regen, Regen und Katzen, sehr schön, gute Nacht.
Die Fülle des Regens gab mir das Gefühl, sicher und beschützt zu sein; Ich habe den Regen immer als heilend empfunden – als Decke – als Trost eines Freundes. Ohne zumindest etwas Regen an einem bestimmten Tag oder zumindest ein oder zwei Wolken am Horizont fühle ich mich von der Information des Sonnenlichts überwältigt und sehne mich nach dem lebenswichtigen, dämpfenden Geschenk fallenden Wassers.
Ich beschließe, dass ich nicht tot bin, weil ich das Geräusch des Regens höre, der auf das Dach des Autos prasselt. Ich lebe, weil ich dem Regen lausche, und der Regen wird zur Hand Gottes, die mit den Fingern auf dem Dach schlägt und entscheidet, was zu tun ist.
Der Aprilregen, der Aprilregen, kommt in unruhigen Schauern schräg herab, dann schießt das Korn aus der Furche, und die Ufer werden mit kleinen Blumen bewachsen; Und in grauem Schal und Waldlauben ruft der Kuckuck im Aprilregen noch einmal.
Es gibt Momente, in denen ich denke, dass es nie enden wird, dass es ewig dauern wird. Es ist wie der Regen. Hier suggeriert der Regen wie alles andere Beständigkeit und Ewigkeit. Ich sage mir: Es regnet heute und es wird morgen und übermorgen regnen, in der nächsten Woche und im nächsten Jahrhundert.
Wenn wir einen traurigen Regen sehen, bedeutet das nicht, dass der Regen traurig ist, sondern dass wir ihn sehen. Das ist eine leicht zu verwerfende Projektion. Aber was mir schwerfällt zu sagen ist, dass wir diesen Regen durch unser eigenes Herz, unsere Gefühle, unsere Sinne und unsere Haut aufnehmen, und all diese Filter haben eine Wirkung.
In dieser Dunkelheit sah ich Regen auf das Meer fallen. Regen fällt sanft auf ein riesiges Meer, ohne dass jemand da ist, der es sieht. Der Regen prasselt auf die Meeresoberfläche, doch selbst die Fische wissen nicht, dass es regnet.
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