Unsere Seelen, beschämt von unseren Sünden, klammern sich noch mehr an uns, eine Frau klammert sich an ihren Geliebten, je mehr, desto mehr. Sie vertraut mir, ihre Hand sanft, die Augen mit den langen Wimpern. Wo zum Teufel bringe ich sie nun hinter den Schleier? In die unausweichliche Modalität der unausweichlichen Visualität. Sie, sie, sie. Was sie?