Ich war gerade in einer Stadt im Westen, einer Stadt voller Dichter, einer Stadt, die sie für Dichter sicher gemacht haben. Die ganze Stadt ist so schön, dass man sie nicht aufschreiben muss, um daraus ein Gedicht zu machen; es ist fertig für Sie. Aber ich weiß es nicht – die in dieser Stadt geschriebenen Gedichte wirken möglicherweise nicht wie Gedichte, wenn man sie außerhalb der Stadt liest. Es wäre wie mit den Witzen, die man macht, wenn man betrunken ist; man muss sich wieder betrinken, um sie wertzuschätzen.