Ein Zitat von Cassandra Clare
Ohne ihn, [Nate], war sie völlig allein auf der Welt. Es gab überhaupt niemanden für sie. Niemanden auf der Welt interessierte es, ob sie lebte oder starb. Manchmal drohte der Schrecken dieses Gedankens sie zu überwältigen und sie in bodenlose Dunkelheit zu stürzen.
Verwandte Zitate
In seinem Traum war sie krank und er kümmerte sich um sie. Der Traum sah aus wie ein Opfer, aber er dachte anders. Er kümmerte sich nicht um sie und sie starb allein irgendwo im Dunkeln, und es gibt keinen anderen Traum, keine andere Wachwelt und keine andere Geschichte, die man erzählen könnte.
Sie ist nie allein, wenn sie ihre Bücher hat. Bücher sind für sie Freunde. Geben Sie ihr Shakespeare oder Jane Austen, Meredith oder Hardy, und sie ist verloren – verloren in einer eigenen Welt. Sie schläft so wenig, dass sie die meiste Nacht mit Lesen verbringt.
Manchmal besiegt die Liebe einer Frau, geliebt zu werden, ihr Gewissen, und obwohl sie bei dem Gedanken, einen Mann grausam zu behandeln, quält, ermutigt sie ihn, sie zu lieben, während sie ihn überhaupt nicht liebt. Als sie ihn dann leiden sieht, bricht ihr Reue ein und sie tut, was sie kann, um das Unrecht wiedergutzumachen.
Und sie liebte einen Mann, der aus dem Nichts bestand. Ein paar Stunden ohne ihn, und sofort würde sie ihn mit ihrem ganzen Körper vermissen, sie würde in ihrem Büro sitzen, umgeben von Polyethylen und Beton, und an ihn denken. Und jedes Mal, wenn sie in ihrem Büro im Erdgeschoss Wasser für Kaffee kochte, ließ sie den Dampf ihr Gesicht bedecken und stellte sich vor, er wäre es, der ihre Wangen und Augenlider streichelte, und sie würde darauf warten, dass der Tag vorbei sei, damit sie zu ihrem Wohnhaus gehen, die Treppe hinaufsteigen, den Schlüssel in der Tür umdrehen und ihn nackt und still zwischen den Laken ihres leeren Bettes auf sich warten lassen könnte.
Oder hatte sie ihn immer geliebt? Es ist wahrscheinlich. Da ihr das Sprechen untersagt war, wollte sie, dass er sie küsste. Sie wollte, dass er ihre Hand hinüberzog und sie herüberzog. Es war egal, wo. Ihr Mund, ihr Hals, ihre Wange. Ihre Haut war leer und wartete darauf.
Evanlyn öffnete den Mund, um zu schreien. Doch der Schrecken des Augenblicks ließ den Ton in ihrer Kehle erstarren und sie duckte sich mit offenem Mund, als der Tod auf sie zukam. Es war seltsam, dachte sie, dass sie sie hierher geschleppt hatten, sie über Nacht zurückgelassen hatten und dann beschlossen hatten, sie zu töten. Es scheint eine so sinnlose Art zu sterben.
In ihren Memoiren erzählt Anne Robinson von dem Weckruf, der sie motivierte, mit dem Trinken aufzuhören. Als sie ihre achtjährige Tochter allein im Auto zurückließ, während sie Alkohol kaufen wollte, kehrte sie zurück und fand ihre Tochter mit Tränen vor, die ihr über die Wangen liefen. Die Schuldgefühle und das Entsetzen, die Frau Robinson bei diesem Anblick empfand, ließen sie nüchtern werden.
Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und schaute nach vorn, wohl wissend, dass er sie genauso wahrnahm wie sie ihn. Sie fand Gefallen an dem besonderen Selbstbewusstsein, das ihr dadurch verliehen wurde. Als sie die Beine übereinanderschlug, als sie sich mit dem Arm gegen das Fensterbrett lehnte, als sie sich die Haare aus der Stirn strich – jede Bewegung ihres Körpers war von einem Gefühl untermalt, dessen uneingestandene Worte lauteten: Sieht er es?
Die Eucharistie übte eine so große Anziehungskraft auf die Heilige Jungfrau aus, dass sie nicht ohne sie leben konnte. Sie lebte darin und daran. Sie verbrachte ihre Tage und Nächte zu Füßen ihres göttlichen Sohnes ... Ihre Liebe zu ihrem verborgenen Gott leuchtete in ihrem Gesicht und teilte ihre Begeisterung allen um sie herum mit.
Sie legte sich auf den Rücken und ließ ihre Finger über ihre Rippen gleiten, ließ sie über ihren Bauch gleiten und landete auf ihren Beckenknochen. Sie klopfte mit ihren Fingerknöcheln darauf. [. . .] Ich kann meine Knochen hören, dachte sie. Ihre Finger wanderten von ihren Beckenknochen bis zu ihrer Taille. Der Gummizug ihrer Unterhose berührte kaum die Mitte ihres Bauches. Die Brücke ist fast fertig, dachte sie. Das Gummiband hing locker um jeden Oberschenkel. Mehr Fortschritt. Sie zog ihre Knie zusammen und hob sie in die Luft. Egal wie fest sie sie zusammendrückte, ihre Schenkel berührten sich nicht.
Er nahm sie an den Schultern und zog sie näher an sich heran, wobei seine Finger sich im Stoff ihres Kleides vergruben. Mehr noch als auf dem Dachboden fühlte sie sich im Wirbel einer mächtigen Welle gefangen, die drohte, sie hin und her zu ziehen, sie zu zerquetschen und zu zerbrechen, sie so weich zu zermürben, wie das Meer ein Stück Glas zermürben könnte.
Eleanor Roosevelt hätte nie gedacht, dass sie attraktiv sei. Sie hätte nie gedacht, dass sie wirklich ansprechend genug sei. Und ich denke, ihr ganzes Leben war eine Reaktion auf ihre Bemühungen, ihre Mutter dazu zu bringen, ihr Aufmerksamkeit zu schenken, sie zu lieben und sie genauso zu lieben, wie sie ihre Brüder liebte.
Sie war schön, aber nicht wie die Mädchen in den Zeitschriften. Sie war wunderschön, so wie sie dachte. Sie war wunderschön, wegen des Funkelns in ihren Augen, wenn sie über etwas sprach, das sie liebte. Sie war wunderschön für ihre Fähigkeit, andere Menschen zum Lächeln zu bringen, auch wenn sie traurig war. Nein, für etwas so Vorübergehendes wie ihr Aussehen war sie nicht schön. Sie war wunderschön, tief in ihrer Seele. Sie ist schön.
Ich liebe sie für das, was sie zu sein gewagt hat, für ihre Härte, ihre Grausamkeit, ihren Egoismus, ihre Perversität, ihre dämonische Zerstörungswut. Sie würde mich ohne zu zögern zu Asche zermalmen. Sie ist eine bis an die Grenzen geschaffene Persönlichkeit. Ich verehre ihren Mut, zu verletzen, und ich bin bereit, mich dafür zu opfern. Sie wird die Summe von mir zu ihr hinzufügen. Sie wird Juni sein, plus alles, was ich halte.
Wo die Frau ihren Platz im Geschäftsleben eingenommen hat, hat sie ihre Methode bereits vorgefunden und erledigt anschließend ihre Arbeit, wenn auch mit einem gewissen Maß an Monotonie, aber ohne übermäßige Ermüdung. Ihre Arbeitszeiten sind festgelegt, und in der Regel erhält sie die nötigen Ortswechsel, wenn sie zu ihrem Geschäft geht und nach Hause oder an den Ort zurückkehrt, an dem sie lebt. Aber die „Hausfrau“ hat keinen solchen Wechsel und kann es auch nicht haben, und ihre Stunden beginnen immer mit dem Aufgang der Sonne bis zu ihrem Untergang.
Er liebte sie, weil sie so schön war, und er hasste sie dafür. Er liebte es, wie sie für ihn glänzendes Zeug auf ihre Lippen auftrug, und er beschimpfte sie auch dafür. Er wollte, dass sie allein nach Hause ging, und er wollte ihr nachlaufen und sie aufheben, bevor sie einen weiteren Schritt machen konnte.
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