Und auch in mir steigt die Welle. Es schwillt an; es wölbt seinen Rücken. Ich spüre erneut ein neues Verlangen, etwas, das unter mir aufsteigt wie das stolze Pferd, dessen Reiter ihm zuerst die Sporen gibt und es dann zurückzieht. Welchen Feind bemerken wir jetzt, der gegen uns vorrückt, Sie, auf dem ich jetzt reite, während wir diesen Straßenabschnitt mit den Füßen scharren? Es ist der Tod. Der Tod ist der Feind. Es ist der Tod, gegen den ich reite, mit erhobenem Speer und nach hinten fliegendem Haar wie das eines jungen Mannes, wie das von Percival, als er in Indien galoppierte. Ich gebe meinem Pferd die Sporen. Gegen dich werde ich mich unbesiegt und unnachgiebig werfen, oh Tod!