Oh, schwarze bekannte und unbekannte Dichter, wie oft haben uns eure versteigerten Schmerzen gestützt? Wer wird die einsamen Nächte berechnen, die durch deine Lieder weniger einsam werden, oder die leeren Töpfe, die durch deine Geschichten weniger tragisch werden? Wenn wir ein Volk wären, das gerne Geheimnisse preisgibt, könnten wir Denkmäler errichten und Opfer für die Erinnerung an unsere Dichter bringen, aber die Sklaverei hat uns von dieser Schwäche geheilt.