Ein Zitat von Charles Dickens
Sicherlich hatte es keine Gestalt gegeben, die auf der Stuhllehne gelehnt hatte; kein Gesicht, das darüber schaut. Es ist sicher, dass kein gleitender Schritt den Boden berührte, als er erschrocken den Kopf hob und sprach. Und doch gab es im Raum keinen Spiegel, auf dessen Oberfläche seine eigene Gestalt auch nur für einen Moment ihren Schatten hätte werfen können; und: Etwas war dunkel vorübergegangen und verschwunden!
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Sein Kopf schwirrte, und er wusste noch nicht einmal genau, in welche Richtung sie gegangen waren, als er gestürzt war. Er vermutete, so gut er konnte, und kroch ein gutes Stück weiter, bis seine Hand plötzlich auf etwas traf, das sich wie ein winziger Ring aus kaltem Metall anfühlte, der auf dem Boden des Tunnels lag. Es war ein Wendepunkt in seiner Karriere, aber er wusste es nicht. Fast ohne nachzudenken steckte er den Ring in die Tasche; sicherlich schien es im Moment keinen besonderen Nutzen zu haben.
Es gab einen Mann, der seine Fußabdrücke und seinen Schatten hasste, und so dachte er eines Tages, dass seine Fußabdrücke und sein Schatten ihm nicht folgen könnten, wenn er schnell genug rannte, und dann müsste er sie nie wieder ansehen. Er rannte und rannte so schnell er konnte, aber der Schatten und die Fußspuren hatten keine Probleme, mit ihm Schritt zu halten. Und er rannte noch schneller und fiel plötzlich tot zu Boden. Aber wenn er still gestanden hätte, hätte es keine Fußabdrücke gegeben, und wenn er sich unter einem Baum ausgeruht hätte, wäre sein Schatten vom Schatten des Baumes verschluckt worden.
Arya hob ihren Blick von dem toten Mann und seinem toten Hund. Jaqen H'ghar lehnte an der Seite des Klageturms. Als er sah, dass sie hinsah, hob er eine Hand an sein Gesicht und legte zwei Finger lässig an seine Wange.
Sie schlief ein, an seine Brust gelehnt, und er schob sie ein wenig von einer besonders schmerzhaften Prellung weg, lehnte seinen Kopf zurück gegen den Baum, an den er sie gelehnt hatte, und schloss seine eigenen Augen.
Mein Charakter hatte sieben Jahre lang den Vorsitz inne. Er hatte seine Wut, Depressionen, Drogen- und Alkoholmissbrauch durchgemacht. Er hatte alles durchgemacht, jetzt war er wach, er war glücklich, er war erfüllt von seinem Traum.
Als sie nach oben gegangen war, ging er zu einem Fenster und blickte in den Himmel. Er warf den Kopf zurück, spürte das Ziehen seiner Halsmuskeln und fragte sich, ob die besondere Feierlichkeit, in den Himmel zu schauen, nicht von dem herrührt, was man betrachtet, sondern von der Hebung des Kopfes.
Es gab Zeiten, in denen Dorian Gray den Eindruck hatte, dass die gesamte Geschichte lediglich die Aufzeichnung seines eigenen Lebens sei, nicht so, wie er es in Taten und Umständen gelebt hatte, sondern wie seine Vorstellungskraft es für ihn geschaffen hatte, wie es in seinem eigenen gewesen war Gehirn und in seinen Leidenschaften. Er hatte das Gefühl, sie alle gekannt zu haben, diese seltsamen, schrecklichen Gestalten, die über die Bühne der Welt gegangen waren und die Sünde so wunderbar und das Böse so subtil gemacht hatten. Es kam ihm so vor, als ob ihr Leben auf mysteriöse Weise sein eigenes gewesen wäre.
Der Mensch sollte nicht in der Lage sein, sein eigenes Gesicht zu sehen – es gibt nichts Unheimlicheres. Die Natur gab ihm die Gabe, es nicht sehen und sich selbst nicht in die Augen blicken zu können. Nur im Wasser von Flüssen und Teichen konnte er sein Gesicht betrachten. Und die Haltung, die er einnehmen musste, war symbolisch. Er musste sich bücken, bücken, um die Schande zu begehen, sich selbst zu sehen. Der Erfinder des Spiegels vergiftete das menschliche Herz.
Ohne Sonnenbrille und herunterhängendem Schal konnte man nicht leugnen, dass er kein Fleisch, keine Haut, keine Augen und kein Gesicht hatte. Er hatte nur einen Schädel als Kopf.
Ganz langsam drehte er seinen Kopf zurück, um Shmuel anzusehen, der nicht mehr weinte, sondern nur noch auf den Boden starrte und aussah, als versuche er, seine Seele davon zu überzeugen, nicht mehr in seinem winzigen Körper zu leben, sondern davonzuschleichen und zu segeln zur Tür und erhebe dich in den Himmel, gleite durch die Wolken, bis er ganz weit weg war.'' – Der Junge im gestreiften Pyjama
Auf der anderen Seite des Raumes hörte sie ein lautes Klappern. Sie blickte auf und sah, dass Roland von seinem Stuhl gefallen war. Als sie ihn das letzte Mal angesehen hatte, hatte er sich auf zwei Beinen zurückgelehnt, und jetzt sah es so aus, als hätte die Schwerkraft endlich gesiegt. Als er stolpernd auf die Beine kam, kam Arriane ihm zu Hilfe. Sie warf einen Blick hinüber und winkte hastig. „Ihm geht es gut!“ rief sie fröhlich. "Aufstehen!" flüsterte sie Roland laut zu.
Ich habe lustige Dinge. David Duchovny musste einen Gipsabdruck seines Gesichts anfertigen lassen, um das Make-up eines alten Menschen zu machen, und ich habe diesen Gipsabdruck seines Gesichts in meinem Haus. Ich habe etwas vom Piloten, das ursprüngliche Implantat, das in Billy Miles' Kopf steckte. Ich habe ein Schild von „Der Erlenmeyerkolben“. Aber mein Haus ist kein Museum für „Akte X!“
Wie kam es, dass er jetzt alles so klar sehen konnte? Etwas hatte ihm die Erlaubnis gegeben, in der Gegenwart zu leben. Nicht ein einziges Mal in seinem ganzen Leben war er in der stillen Mitte seiner selbst zur Ruhe gekommen, sondern hatte sich für immer aus einer dunklen Vergangenheit, an die er sich nicht erinnern konnte, in eine Zukunft gestürzt, die nicht existierte. Er war sein Leben lang nicht ein einziges Mal dort gewesen. Sein Leben war also wie ein Traum vergangen. Ist es möglich, dass Menschen ihr Leben verpassen, so wie man ein Flugzeug verpassen kann?
Die Haare in seinem Gesicht hingegen, karottenfarben und flammend, ähnelten einem Kupferdraht, der kurz an die Lippenlinie gesteckt war; während, egal wie gründlich er sich rasierte, feurige metallische Schimmer über die Oberfläche seiner Wangen zogen, wenn er seinen Kopf bewegte.
Ich glaube nicht, dass Selbstironie oder Selbstironie zu den charakteristischen Eigenschaften eines Künstlers gehören ... Man hätte es Beethoven verzeihen können, wenn ihm seine Sinfonien zu Kopf gestiegen wären. Man könnte Gretchaninoff auch verzeihen, wenn ihm Dobrinya Nikititch zu Kopf steigen würde. Aber es war keinem von beiden zu verzeihen, dass er ein Stück geschrieben hatte, das amoralisch, unterwürfig und das Werk eines Lakaien war.
Wie durch ein Wunder stieg Rauch aus seinem eigenen Mund, seiner Nase, seinen Ohren, seinen Augen, als wäre seine Seele in dem Moment in seiner Lunge ausgelöscht worden, als der süße Kürbis seinen erzürnten Geist aufgab.
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