Ein Zitat von Charles Dickens
Es war ein kalter, harter Ostermorgen, als er das Gartentor verriegelte und sich abwandte. Der leichte Schneefall, der am Donnerstag durch die Fenster seines Schulzimmers gefallen war, hing immer noch in der Luft und fiel weiß, während der Wind schwarz wehte.
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Kalte Luft steigt vom Boden auf, wenn die Sonne untergeht. Die augenbrennende Klarheit des Lichts wird intensiver. Der südliche Rand des Himmels leuchtet zu einem tieferen Blau, zu blassem Violett, zu Lila und wird dann zu Grau. Langsam lässt der Wind nach und die stille Luft beginnt zu gefrieren. Der feste Ostgrat ist schwarz; Es hat eine Blüte darauf wie der Staub auf der Schale einer Weintraube. Der Westen flackert kurz auf. Der lange, kalte Bernstein des Nachglühens wirft klare schwarze Mondschatten. Es liegt ein tierisches Geheimnis im Licht, das sich wie ein gefrorener Muskel auf die Felder legt, der sich bei Sonnenaufgang anspannt und erwacht.
In diesem Universum brach die Nacht herein; Die Schatten wurden immer länger in Richtung eines Ostens, der keine weitere Morgendämmerung erleben würde. Aber anderswo waren die Sterne noch jung und das Licht des Morgens blieb; Und den Weg, den er einst gegangen war, würde der Mensch eines Tages wieder gehen.
Komm in den Garten, Maud, denn die schwarze Fledermaus ist in der Nacht geflogen. Komm in den Garten, Maud, ich bin allein hier am Tor: Und die Gewürze der Waldreben wehen herum, und der Moschus der Rose weht. Für eine Brise morgendlicher Bewegungen, und der Planet der Liebe ist hoch oben und beginnt im Licht, das sie liebt, in Ohnmacht zu fallen, auf einem Bett aus Narzissenhimmel.
Es war das Geräusch alter Bäume, die fielen, während alles still war, vor dem Sturm, in der langen Zeitspanne zwischen den aufziehenden Wolken und der leichten Brise, die die Deutschen die Braut des Windes nennen.
Äußere Hitze und Kälte hatten kaum Einfluss auf Dagobert. Keine Wärme konnte ihn wärmen, kein Winterwetter konnte ihn auskühlen. Kein Wind, der wehte, war bitterer als er, kein fallender Schnee war mehr auf seinen Zweck bedacht, kein prasselnder Regen war weniger auf Bitten einzugehen.
Die Morgendämmerung kroch über die Downs wie ein unheimliches weißes Tier, gefolgt von den knurrenden Schreien eines Windes, der sich seinen Weg zwischen den schwarzen Dornenzweigen bahnte. Der Wind war die wütende Stimme dieses trägen Tierlichts, das die Dachgauben und Pfosten der Cold Comfort Farm entblößte.
Der Tag war kalt und schön mit starkem Ostwind: Wir wurden von zwei Indianern besucht, die uns von Land und Leuten in der Nähe der Rocky Mountains erzählten, wo sie gewesen waren.
Seien Sie still: Es besteht kein Bedarf mehr für einen Kommentar. Es war ein glücklicher Wind, der mit seinen Sorgen seinen Heiligenschein wegblies, ein glückliches Meer, das seinen Ruf ertränkte.
Wenn wir ein Fotonegativ gegen das Licht halten, werden alle Objekte umgekehrt. Schwarz ist Weiß, Weiß ist Schwarz. Darüber hinaus sind die Charakterlinien der Gesichter auf dem Bild nicht klar erkennbar. Sobald es in die Entwicklungslösung gegeben wird, kommt im Druck das zum Vorschein, was Fotografen „das latente Bild“ nennen – die Dunkelheit wird in Licht umgewandelt; Und siehe da, wir haben ein wunderschönes Bild.
Er beugte sich vor und legte seine Lippen auf ihre Hände, die kalt und leblos waren. Sie zog sie weg, und er drehte sich zur Tür um, fand seinen Mantel und Hut im schwachen Gaslicht der Halle und stürzte hinaus in die Winternacht, die von der verspäteten Beredsamkeit des Unartikulierten nur so strotzt.
Man vergisst jetzt leicht, wie überschäumend und frei wir uns in diesem Sommer alle gefühlt haben. Alles verblasst: der Goldschimmer über White Cove; das Lachen in der Nachtluft; das lavendelfarbene Licht des frühen Morgens auf den Fassaden der Wolkenkratzer, die plötzlich so heldenhaft hoch geworden waren. Jede Morgendämmerung schien neue Wunder zu versprechen, neben anderen Freuden, die heutzutage Mangelware sind. Und so werde ich versuchen, Ihnen, solange ich mich noch erinnere, zu erzählen, wie es damals war, bevor sich alles änderte – die letzte Staffel der Ära, die brüllte.
Eine alte arabische Fabel erzählt von einem Prinzen, der in einer Burg mit dreizehn Fenstern eingesperrt war. Zwölf dieser Fenster blickten auf schöne Szenen, während das dreizehnte auf die schwarzen Aschehaufen der Stadt blickte. Der Prinz ignorierte die zwölf Fenster und blickte immer durch das dreizehnte hinaus. Es ist so oft wahr, dass es von seiner individuellen Einstellung abhängt, ob ein Mensch eine Atmosphäre der Trübsinnigkeit und Depression oder eine Atmosphäre des Selbstvertrauens und des Mutes in sich trägt.
An dem Tag, als der letzte Büffel fiel, wehte ein kalter Wind über die Prärie. Ein Todeswind für mein Volk.
Ich gehe in meine Bibliothek und die ganze Geschichte entfaltet sich vor mir. Ich atme die Morgenluft der Welt ein, während der Duft der Rosen Edens noch in ihr verweilte, während sie nur von der ersten Nachtigallenbrut der Welt und dem Lachen Evas vibrierte. Ich sehe die Pyramiden bauen; Ich höre die Rufe der Armeen Alexanders.
Die erste aller einfachen Farben ist Weiß ... Wir werden Weiß als Vertreter des Lichts bezeichnen, ohne das keine Farbe gesehen werden kann; Gelb für die Erde; Grün für Wasser; Blau für Luft; Rot für Feuer; und Schwarz für völlige Dunkelheit.
Licht So fühle ich mich – als würde die winterliche Brise mich in ihre Flügel heben und wegfliegen, gefangen in ihrer gefiederten Umarmung. Ich bin eine Schneeflocke. Ein Hauch Daunen, befreit von der Schwerkraft. Mein Körper ist leicht. Flüchtig. Mein Kopf ist leicht. Ich möchte unter der Last der Luft schwanken, schwindelig vor Gedanken. Licht dringt durch meine geschlossenen Augenlider. Die Sonne, die den Schatten nachjagt, sagt mir, dass ich nicht in Träumen schwebe.
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