Ein Zitat von Charles Dickens
Mr. Tulkinghorn sitzt in der Dämmerung am offenen Fenster und genießt seinen Wein. Als ob es ihm von seinen fünfzig Jahren des Schweigens und der Abgeschiedenheit zuflüstern würde, schließt es ihn immer mehr zum Schweigen. Undurchdringlicher denn je sitzt er da, trinkt und entspannt sich sozusagen im Verborgenen, während er in dieser Dämmerungsstunde über alle Geheimnisse nachdenkt, die er kennt.
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Für uns gibt es nur eine Jahreszeit, die Zeit der Trauer. Sonne und Mond scheinen uns genommen zu sein. Draußen mag der Tag blau und golden sein, aber das Licht, das durch das dick gedämpfte Glas des kleinen Eisengitterfensters, unter dem man sitzt, herabkriecht, ist grau und dürftig. Es ist immer Dämmerung in der Zelle, so wie es immer Dämmerung im Herzen ist. Und in der Sphäre des Denkens gibt es ebenso wenig wie in der Sphäre der Zeit Bewegung.
Die Leute fragten mich, wie ich mich fühlen würde, wenn alles zu Ende wäre, beim ersten Film [von The Twilight Saga], und ich glaube, ich war noch nie so verwirrt, weil ich wusste, dass ich nur noch einen Monat Twilight-Sachen übrig habe machen.
Wer hat die Sklaven befreit? Soweit sie jemals befreit wurden, wurden sie durch den Dreizehnten Verfassungszusatz befreit, der nicht von Lincoln, sondern von den großen Emanzipatoren, die niemand kennt, den Abolitionisten und Kongressführern, die das Klima geschaffen und den Druck erzeugt haben, verfasst und ins Leben gerufen wurde stachelte, stachelte, trieb und zwang Lincoln zum Ruhm, indem er ihn mit einer Politik in Verbindung brachte, die er mindestens vierundfünfzig seiner sechsundfünfzig Lebensjahre lang entschieden ablehnte.
An dem Tag, an dem ich „Twilight“ beendet hatte, kam ich nach Hause und begann, Masse aufzubauen. Für „New Moon“ bin ich 30 Pfund schwerer als in „Twilight“.
Männer sind vier; Wer weiß und nicht weiß, dass er es weiß. Er schläft; wecke ihn. Wer es nicht weiß und nicht weiß, dass er es nicht weiß. Er ist ein Narr; meide ihn. Wer es nicht weiß und weiß, dass er es nicht weiß. Er ist ein Kind; Lehre ihn. Wer weiß und weiß, dass er es weiß. Er ist ein König; Folge ihm. Die von großen Männern erreichten und gehaltenen Höhen wurden nicht durch plötzliche Flucht erreicht, sondern sie mühten sich in der Nacht nach oben, während ihre Gefährten schliefen.
Manche Seelen denken, dass der Heilige Geist sehr weit weg ist, weit, weit oben. Tatsächlich ist er, so könnte man sagen, die göttliche Person, die dem Geschöpf am nächsten ist. Er begleitet ihn überall hin. Er dringt mit sich selbst in ihn ein. Er ruft ihn, er beschützt ihn. Er macht ihn zu seinem lebendigen Tempel. Er verteidigt ihn. Er hilft ihm. Er beschützt ihn vor all seinen Feinden. Er ist ihm näher als seine eigene Seele. Alles Gute, was eine Seele vollbringt, vollbringt sie unter seiner Inspiration, in seinem Licht, mit seiner Gnade und seiner Hilfe.
Wir bleiben so, bis die Dämmerung das Fenster färbt und die Stunde mich nach Hause ruft
... nur wenn ein Mensch mit dem Gedanken in die Welt hinausgeht, dass es überall um ihn herum Heldentaten gibt, und mit dem in seinem Herzen lebendigen Wunsch, jedem zu folgen, der in seine Sichtweite kommt, bricht er ab. .. aus dem Leben, das er kennt, und wagt sich hinaus in das wundervolle mystische Zwielichtland, wo die großen Abenteuer und die großen Belohnungen liegen.
Seitdem haben wir ihn im Sonnenschein, im Sturm, in der Dämmerung vermisst.
Das war das Schockierende; dass der Schleim der Grube Schreie und Stimmen auszustoßen schien; dass der amorphe Staub gestikulierte und sündigte; dass das, was tot war und keine Form hatte, die Ämter des Lebens an sich reißen sollte. Und dies wiederum, dass dieser aufständische Schrecken enger mit ihm verbunden war als eine Frau, enger als ein Auge; lag eingesperrt in seinem Fleisch, wo er es murmeln hörte und spürte, wie es darum kämpfte, geboren zu werden; und in jeder Stunde der Schwäche und in der Zuversicht des Schlafes überwältigte er ihn und verdrängte ihn aus dem Leben.
Herr Buckley, lassen Sie es mich so erklären. Und ich werde dies sehr sorgfältig und langsam tun, damit auch Sie es verstehen. Wenn ich der Sheriff wäre, hätte ich ihn nicht verhaftet. Wenn ich in der Grand Jury wäre, hätte ich ihn nicht angeklagt. Wenn ich der Richter wäre, würde ich ihn nicht vor Gericht stellen. Wenn ich der Staatsanwalt wäre, würde ich ihn nicht strafrechtlich verfolgen. Wenn ich in der Jury wäre, würde ich dafür stimmen, ihm einen Schlüssel zur Stadt zu geben, eine Gedenktafel, die er an die Wand hängen kann, und ich würde ihn nach Hause zu seiner Familie schicken. Und, Mr. Buckley, wenn meine Tochter jemals vergewaltigt wird, hoffe ich, dass ich den Mut habe, das zu tun, was er getan hat.
Ein Schriftsteller ist jemand, der jahrelang geduldig versucht, das zweite Wesen in ihm und die Welt zu entdecken, die ihn zu dem macht, was er ist: Wenn ich vom Schreiben spreche, kommt mir als Erstes kein Roman, kein Gedicht oder keine literarische Tradition in den Sinn , es ist eine Person, die sich in einem Raum einschließt, sich an einen Tisch setzt und sich allein nach innen wendet; Inmitten ihrer Schatten baut er mit Worten eine neue Welt auf.
Ich habe das Gefühl, dass er eine der schlimmsten Volkswirtschaften geerbt hat, die jemals ein Präsident je geerbt hat. Ich habe Herrn Obama, Präsident Obama, getroffen. Ich habe ihn in seinem ersten Wahlkampf unterstützt und bin der Meinung, dass er noch vier weitere Jahre verdient, um die von ihm begonnene Arbeit zu Ende zu bringen.
Wer soll ihm die Schuld geben? Wer wird sich nicht insgeheim freuen, wenn der Held seine Rüstung ablegt, am Fenster stehen bleibt und seine Frau und seinen Sohn ansieht, die, zunächst sehr distanziert, nach und nach immer näher kommen, bis Lippen, Buch und Kopf deutlich vor ihm sind? obwohl immer noch lieblich und ungewohnt von der Intensität seiner Isolation und dem Zeitverlust und dem Untergang der Sterne, und schließlich steckt er seine Pfeife in die Tasche und beugt sein prächtiges Haupt vor ihr – wer wird es ihm verdenken, wenn er der Schönheit huldigt? der Welt?
Ich erinnere mich an den Tag vor dem Tod meines Vaters, als ich mit ihm in einem Krankenzimmer lag und er ein langes Leben geführt hatte. Er war 94, und ich half ihm beim Aufstehen, und es gab zwei Fenster, die durch die Trennwand getrennt waren. Ich brachte ihn zum ersten Fenster, und er fand irgendwie den Weg zum zweiten Fenster, und auf dem Weg dorthin stand ein Spiegel, und er schaute hinein, und ich sah aus dem Augenwinkel, ich erinnere mich an den Blick sein Gesicht. Was über sein Gesicht kam war: „Also bin ich hier. Ich habe diese Brücke überquert.“
Der Mensch ist nur ein Schilfrohr, der Schwächste in der Natur, aber er ist ein denkendes Schilfrohr. Es ist nicht nötig, dass das ganze Universum zu den Waffen greift, um ihn zu vernichten: Ein Dampf, ein Wassertropfen reicht aus, um ihn zu töten. Aber selbst wenn das Universum ihn vernichten würde, wäre der Mensch immer noch edler als sein Jäger, weil er weiß, dass er im Sterben liegt und weiß, welchen Vorteil das Universum ihm gegenüber hat. Das Universum weiß nichts davon.
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