Ein Zitat von Charlotte Bronte

Im Hochsommer war ein Weihnachtsfrost gekommen; ein weißer Dezembersturm war über den Juni hinweggefegt; Eis glasierte die reifen Äpfel, Schneewehen zerquetschten die wehenden Rosen; Auf Heufeldern und Maisfeldern lag ein gefrorenes Leichentuch: Wege, die letzte Nacht voller Blumen erröteten, waren heute weglos mit unberührtem Schnee; und die Wälder, die vor zwölf Stunden belaubt und schamlos wie Haine zwischen den Tropen wehten, erstrecken sich jetzt, wüst, wild und weiß wie Kiefernwälder im winterlichen Norwegen.
Die Ära der Wildäpfel ist bald vorbei. Ich wandere durch große alte Obstgärten, die inzwischen alle dem Verfall preisgegeben sind und ausschließlich einheimische Früchte tragen, die zum größten Teil in die Apfelweinmühle gingen. Aber seit der Mäßigkeitsreform und der allgemeinen Einführung von veredelten Früchten werden keine wilden Äpfel mehr gepflanzt, wie ich sie überall auf verlassenen Weiden sehe und wo die Wälder dazwischen gewachsen sind. Ich fürchte, dass derjenige, der in einem Jahrhundert über diese Hügel geht, nicht das Vergnügen erleben wird, wilde Äpfel abzuschlagen.
O Winter! Gefrorener Puls und Herz aus Feuer. Was für ein Verlust haben sie, die sich bestürzt von deinem Königreich abwenden und deinen Schnee für eine gemeißelte Urne des Todes halten! Im Hochsommer ermüden die Bäche viel früher als unter Eis. June konnte ihre Rosen nicht anheuern, um auf die Kraft zu verzichten, die sie im Schlaf an deiner Brust lernen.
Das Land hat immer einen verzögerten Frühling und wartet darauf, dass der Mai seine Veilchen hervorruft, und der Juni bringt mit seinen Rosenschauern und seinem Sonnenschein langsam das immer tiefer werdende Grün über die Erde; Um ihr Laub auszutreiben, werden die Wälder dürr, und einer nach dem anderen kommen die Singvögel zurück. Innerhalb der Stadtgrenzen kommt die Zeit der Blumen früher. Lass einen milden und sonnigen Tag, der oft für ein paar helle Stunden voll ist, durch den Märzhimmel die Mailuft strahlen, auf unsere Dächer scheinen und der winterlichen Dunkelheit nachjagen – Und siehe da! Unsere Grenzen erstrahlen in plötzlicher Blüte.
Man muss sich an den Winter erinnern, um den Frost und die schneebedeckten Zweige der Kiefern zu betrachten, und wenn es schon lange kalt ist, muss man die Wacholderbüsche sehen, die mit Eis bedeckt sind, die Fichten, rau im fernen Glitzern des Winters Januarsonne, und beim Rauschen des Windes, beim Rauschen einiger Blätter, das das Rauschen des Landes ist, voll vom gleichen Wind, der an der gleichen kahlen Stelle für den Zuhörer weht, darf man sich kein Elend vorstellen lauscht im Schnee, und das Nichts selbst sieht nichts, was nicht da ist, und das Nichts, das ist.
Und wieder schneite es, und wieder kam die Sonne heraus. Morgens auf dem Weg zur Station zählte Franklin die neuen Schneemänner, die über Nacht auf mysteriöse Weise aufgetaucht waren, oder die alten, die von Krankheiten befallen waren und zerbrochen lagen – ein Kopf hier, ein gebrochener Körper und drei Klumpen Kohle dort – und Eines Tages blickte er von einem Stück schneefarbenem Reispapier auf und wusste, dass er fertig war. So einfach war das: Sie beugten sich Nacht für Nacht über Ihre Arbeit, und eines Tages waren Sie fertig. Der Schnee lag noch immer in schmutzigen Streifen auf dem Boden, aber an den Zuckerahornen hingen Büschel gelbgrüner Blüten.
Frisch gefällte Weihnachtsbäume duften nach Sternen, Schnee und Tannenharz – atmen Sie tief ein und erfüllen Sie Ihre Seele mit winterlicher Nacht.
Es war eine große Verzückung, schweigend neben ihm zu sitzen, allein in der Sommernacht im weißen Glanz des Mondscheins, während der Wind aus den Kiefernwäldern auf sie herabblies.
Ein weißer Trüffel, der anderswo für Hunderte von Dollar verkauft werden könnte, schien leichter zu bekommen als etwas Frisches und Grünes. Was es im Wald zu holen gab, war kostenlos und kam einem täglichen Speisetagebuch gleich, das jeder im Kopf führte. Im Mai gab es wilden Spargel, Rucola und Artischocken. Im Juni gab es wilden Salat und Brennnesseln. Der Juli war Kirschen und Walderdbeeren. Der August war Waldbeeren. Der September war Steinpilze.
Der Schnee lag dünn und entschuldigend über der Welt. Dieser weite graue Streifen war der Rasen, hinter dem die vereinzelten Bäume des Obstgartens noch dunkel waren; Die weißen Quadrate waren die Dächer der Garage, der alten Scheune, der Kaninchenställe, der Hühnerställe. Weiter hinten waren nur die flachen, weißgestreiften Felder von Dawsons Farm. Der ganze weite Himmel war grau und voller Schnee, der nicht fallen wollte. Es gab nirgendwo Farbe.
Endlich war der Anker gelichtet, die Segel gesetzt und los ging es. Es war ein strenges, kaltes Weihnachtsfest; und als der kurze nördliche Tag in die Nacht überging, befanden wir uns fast auf dem winterlichen Ozean, dessen eisige Gischt uns wie in polierte Rüstungen mit Eis umhüllte.
Ich hatte nur ein Paar weiße Schuhe mit sehr hohem Absatz und sie waren schrecklich. Sie wurden furchtbar schmutzig, weil ich kein Geld hatte und zu Fuß durch ganz Paris lief. Außerdem hatte ich nur ein schwarzes Kleid, das ich jeden Abend waschen musste.
Denn ich bin Saruman der Weise, Saruman-Ringmacher, Saruman der vielen Farben!' Dann schaute ich hin und sah, dass seine Gewänder, die zuvor weiß gewirkt hatten, nicht weiß waren, sondern aus allen Farben gewebt waren, und wenn er sich bewegte, schimmerten sie und veränderten den Farbton, so dass das Auge verwirrt war. „Weiß gefiel mir besser“, sagte ich. Weiß!' er spottete. „Es dient als Anfang.“ Weißes Tuch kann gefärbt sein. Die weiße Seite kann überschrieben werden; und das weiße Licht kann gebrochen werden.' „In diesem Fall ist es nicht mehr weiß“, sagte ich. „Und wer etwas zerbricht, um herauszufinden, was es ist, hat den Weg der Weisheit verlassen.“ - Gandalf
Wenn die Kälte nach Neuengland kommt, kommt sie in Form von Schneeregen und Eis vor. Im Dezember windet sich der Wind um kahle Bäume und windet sich zwischen den schlafenden Ehemännern und Ehefrauen in ihren Betten. Es schüttelt die Dachschindeln ab und durchsiebt Risse im Putz. Das einzige Grün, das noch übrig ist, sind die Stechpalmenbüsche und die alten Buchsbaumhecken im Dorf, und diese sind oft weiß vom Schnee gestrichen. Streifenhörnchen und Wiesel nisten in Kellern und Scheunen; Eulen finden ihren Weg auf Dachböden. Nachts ist die Dunkelheit blau und noch blauer, wie der Saphir der Nacht.
Ich stieß zufällig auf die Memoiren eines Mitarbeiters des Weißen Hauses auf mittlerer Ebene, und er war an jenem [Nixons letzten] Abend [im Amt] in dem Raum gewesen. Die Memoiren dieses Typen verrieten mir, was Nixons letzte Worte waren. Und sie sagten am 8. August 1974 zur Crew: „Frohe Weihnachten, Leute!“ Das war einfach so bizarr.
Die Männer, die die Kirche Ende der 60er und 70er Jahre leiteten, gerieten in Panik, als sie das Chaos sahen, das sich nach dem Konzil entwickelte. Die relativ bescheidenen Veränderungen dieser Jahre tauten das Eis auf, in dem der Katholizismus seit der Französischen Revolution eingefroren war.
Etwa im Alter von sieben Jahren … schrieb ich genau die Geschichten, die ich las: Alle meine Figuren waren weiß und blauäugig, sie spielten im Schnee, sie aßen Äpfel und sie redeten viel über das Wetter: wie schön es sei war, dass die Sonne herausgekommen war. Dies trotz der Tatsache, dass ich in Nigeria lebte; Wir hatten keinen Schnee, wir haben Mangos gegessen und wir haben nie über das Wetter gesprochen, weil es keinen Grund dazu gab.
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