Ein Zitat von Chaz Bono
Tief in ihrem Inneren hatte meine Mutter schon lange vermutet, dass ich schwul sei ... Ein großer Teil ihrer Wut und ihres Schmerzes kam von dem Gefühl des Verrats, weil sie die letzte war, der es gesagt wurde.
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„Tief im Inneren ist sie eine gute Frau … du solltest stolz auf sie sein.“ Als ich meiner Mutter davon erzählte, sah sie nur sehr traurig aus, weil er ihr diese Dinge niemals sagen konnte. Nicht jemals. Nicht einmal, wenn er führte sie den Gang entlang.
Plötzlich ergaben so viele Dinge, die sie ihre Brüder und Quinn gesagt hatte, als Grimm zu Hause gewesen war, einen Sinn, und als sie darüber nachdachte, vermutete sie, dass ein Teil von ihr es schon immer gewusst hatte. Ihre Geliebte war ein legendärer Krieger, der sich selbst verachtete und von seinen Wurzeln abgeschnitten war. Aber jetzt, wo er zu Hause war und die Zeit hatte, diese Wurzeln zu erkunden, könnte er vielleicht endlich Frieden mit sich selbst schließen.
Meine Mutter wollte immer, dass ich mich weiterbilde. Ich wollte mich wegen ihr verbessern. Als nun die Streiks begannen, sagte ich ihr, dass ich der Gewerkschaft und der gesamten Bewegung beitreten würde. Ich sagte ihr, dass ich ohne Bezahlung arbeiten würde. Sie sagte, sie sei stolz auf mich. (Seine Augen glitzern. Eine lange, lange Pause.) Sehen Sie, ich habe ihr gesagt, dass ich bei meinen Leuten sein möchte. Wenn ich ein Firmenmann wäre, würde mich niemand mehr mögen. Ich musste zu jemandem gehören und das war es hier.
Meine Mutter war Hausmutter, als wir aufwuchsen, und das ist alles, was ich über sie wusste. Ich hatte wirklich große Probleme mit ihr, weil sie nur Chinesisch sprach. Ihr Englisch ist überhaupt nicht gut. Da man eine typische zweite Generation ist, verfügt man über die grundlegenden Dinge, aber ich habe nie ein tiefgründiges Gespräch mit ihr geführt.
Ein junger Mann sagte mir, er wünschte, ich wäre seine Mutter. Eine andere junge Frau erzählte mir, dass ich sie jedes Mal, wenn sie „The Office“ sah, an ihre Mutter erinnerte, die gerade vor einem Jahr verstorben war, und dass sie jedes Mal, wenn sie mich sah, das Gefühl hatte, noch ein Stück ihrer Mutter zu haben mit ihr.
Die Musik hinterließ nur diesen schlimmen Schmerz in ihr und eine Leere. Sie konnte sich an keinen Teil der Symphonie erinnern, nicht einmal an die letzten paar Noten. Sie versuchte sich zu erinnern, aber zu ihr kam überhaupt kein Ton. Jetzt, wo es drüben war, war da nur noch ihr Herz wie ein Kaninchen und dieser schreckliche Schmerz.
Er konnte es nicht sagen. Er konnte ihr nicht sagen, wie viel sie ihm bedeutet hatte. Sie könnte ihn mit ihrer Ablehnung zerstören. Wenn sie ihre Gefühle für ihn vorgetäuscht hätte – wenn er ihre Lügen und ihr Streben nach Freiheit akzeptiert hätte … Er war sich nicht sicher, was er tun würde. Er könnte sie verletzen.
Er zuckte mit den Schultern. "Ich dachte." "Worüber?" „Die Feuer des Fegefeuers.“ Sie musste sich setzen. Er ergab jetzt keinen Sinn mehr. "Was bedeutet das?" Sie fragte. „Patrick sagte mir, dass er notfalls durch die Feuer des Fegefeuers gehen würde, um seiner Frau zu gefallen.“ Sie ging zum Bett und setzte sich auf die Seite. "Und?" sie drängte, als er nicht fortfuhr. Er zog seine Kleidung aus und ging auf sie zu. Er zog sie auf die Füße und starrte auf sie herab. „Und mir ist gerade erst klar geworden, dass ich dasselbe für dich tun würde.
Schließlich kam sie. Sie erschien plötzlich, genau wie an diesem Tag – sie trat in die Sonne, sie sprang, sie lachte und warf den Kopf zurück, sodass ihr langer Pferdeschwanz fast den Hosenbund ihrer Jeans streifte. Danach konnte ich an nichts anderes mehr denken. Das Muttermal auf der Innenseite ihres rechten Ellenbogens, wie ein dunkler Tintenklecks. Die Art, wie sie sich die Nägel in Fetzen riss, wenn sie nervös war. Ihre Augen, tief wie ein Versprechen. Ihr Bauch, blass und weich und wunderschön, und die winzige dunkle Höhle ihres Bauchnabels. Ich bin fast verrückt geworden.
Scharfe Messer schienen ihre zarten Füße zu schneiden, doch sie spürte sie kaum, so tief war der Schmerz in ihrem Herzen. Sie konnte nicht vergessen, dass dies die letzte Nacht war, in der sie jemals denjenigen sehen würde, für den sie ihr Zuhause und ihre Familie verlassen, ihre schöne Stimme aufgegeben und Tag für Tag endlose Qualen erduldet hatte, von denen er überhaupt nichts wusste. Eine ewige Nacht erwartete sie.
Sie verstand nicht, warum das geschah“, sagte er. „Ich musste ihr sagen, dass sie sterben würde. Ihre Sozialarbeiterin sagte, ich müsse es ihr sagen. Ich musste ihr sagen, dass sie sterben würde, also sagte ich ihr, dass sie in den Himmel kommen würde. Sie fragte, ob ich da sein würde, und ich sagte, dass ich es noch nicht tun würde. Aber irgendwann, sagte sie, und ich versprach das, ja, natürlich, sehr bald. Und ich sagte ihr, dass wir dort oben inzwischen eine tolle Familie hätten, die sich um sie kümmern würde. Und sie fragte mich, wann ich dort sein würde, und ich sagte es ihr bald. Vor zweiundzwanzig Jahren.
Die Tür sprang auf. Murphy kam hindurch, ihre Augen leuchteten in azurblauen Flammen, ihr Haar umgab sie wie eine goldene Krone. Sie hielt ein loderndes Schwert in ihrer Hand und sie strahlte so hell und schön und erschreckend in ihrer Wut, dass man es kaum sehen konnte. Der Anblick, wurde mir unklar bewusst. Ich habe sie so gesehen, wie sie war.
Ich habe gesehen, wie meine Mutter in den letzten drei Jahren ihres Lebens an den Rollstuhl gefesselt war. Beide Knie waren nachgegeben und eine Operation war für sie in ihrem Alter unmöglich. Obwohl ich mir Sorgen um sie machte, wusste ich zu diesem Zeitpunkt nicht, was sie durchmachen musste.
Im Gegensatz zu mir war Renee nicht schüchtern; Sie war eine echte Menschenliebhaberin. Sie machte sich viel zu viele Sorgen darüber, was die Leute von ihr dachten, trug ihr Herz auf der Zunge, erwartete zu viel von den Leuten und wurde zu leicht verletzt. Sie bewahrte die Geheimnisse anderer Leute wie eine Meisterin, erzählte aber ihre eigenen zu schnell. Sie erwartete, dass die Welt sie nicht betrügen würde, und war jedes Mal überrascht, wenn es so war.
Ich habe [meiner Tochter Amy] schon früh gesagt, dass sie ein gutes Gehör hat. Aber ich habe ihre Musik nicht groß beeinflusst. Sie hat ihren Stil weitgehend selbst entwickelt und ist eine talentierte Songwriterin.
Es war ihr egal ... und die Arbeit, die sie tat, machte ihr keine Freude, aber sie tat es. Alles langweilte sie. Sie stellte fest, dass es ihr schwer fiel zu denken, wenn sie kein Notizbuch hatte. Die Gedanken kamen langsam, als müssten sie sich durch eine winzige Tür quetschen, um zu ihr zu gelangen, während sie beim Schreiben schneller herausflossen, als sie sie niederlegen konnte. Sie saß sehr dumm und mit leerem Kopf da, bis ihr schließlich langsam „Ich fühle mich anders“ in den Sinn kam. Ja, dachte sie nach einer langen Pause. Und dann, nach einiger Zeit: „Bös, ich fühle mich gemein.“
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