Auf dem Festland regnete es. Der berühmte Seattle-Regen. Der dünne, graue Regen, den Fliegenpilze lieben. Der anhaltende Regen, der jeden versteckten Eingang in Kragen und Einkaufstasche kennt. Der leise Regen, der ein Blechdach rosten lässt, ohne dass das Blechdach protestierend ein Geräusch von sich gibt. Der schamanische Regen, der die Fantasie beflügelt. Der Regen scheint tatsächlich eine geheime Sprache zu sein, die, wie die Ekstase der Primitiven, vom Wesen der Dinge flüstert.