Die Tage werden nicht weggeworfen oder gesammelt, sie sind Bienen, die vor Süße brennen oder den Stachel wahnsinnig machen: Der Kampf geht weiter, die Reisen gehen und kommen zwischen Honig und Schmerz. Nein, das Netz der Jahre löst sich nicht auf: Es gibt kein Netz. Sie fallen nicht Tropfen für Tropfen aus einem Fluss: Es gibt keinen Fluss. Schlaf teilt das Leben nicht in zwei Hälften, weder Handlung noch Stille noch Ehre: Das Leben ist wie ein Stein, eine einzelne Bewegung, ein einsames Freudenfeuer, das sich in den Blättern spiegelt, ein Pfeil, nur einer, langsam oder schnell, ein Metall, das hinaufsteigt oder brennt in deinen Knochen herab.