Ein Zitat von Colson Whitehead
Lassen Sie das zerbrochene Glas am besten zerbrochenes Glas sein, lassen Sie es in kleinere Stücke zersplittern und verstauben und verstreuen. Lassen Sie die Risse zwischen den Dingen größer werden, bis sie keine Risse mehr sind, sondern neue Orte für Dinge. Dort waren sie jetzt. Die Welt ging nicht unter: Sie war untergegangen und jetzt waren sie am neuen Ort. Sie konnten es nicht erkennen, weil sie es noch nie zuvor gesehen hatten.
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Und am anderen Ende der Bar ist die Welt voll von der anderen Art von Person, die ein zerbrochenes Glas hat oder ein Glas, das achtlos umgeworfen wurde (normalerweise von einem der Leute, die nach einem größeren Glas riefen) oder der ein Glas hatte überhaupt kein Glas, weil er ganz hinten in der Menge stand und es nicht geschafft hatte, die Aufmerksamkeit des Barmanns auf sich zu ziehen.
Ich meine, wenn Sie einen zerbrochenen Spiegel finden würden, alle Teile, alle Scherben und alle winzigen Splitter finden würden und das nötige Geschick und die nötige Geduld aufbringen würden, um all das zerbrochene Glas wieder zusammenzusetzen, sodass es wieder vollständig wäre, Der restaurierte Spiegel wäre immer noch mit Rissen übersät, er wäre immer noch eine nutzlose, geklebte Version seines früheren Selbst, die nur fragmentierte Reflexionen von jedem zeigen könnte, der hineinschaut. Manche Dinge sind irreparabel. Und das war ich.
Dann erhob er sich und näherte sich dem Kasten, vor dem sie stand. Die Glasregale waren vollgestopft mit kleinen zerbrochenen Gegenständen – kaum wiederzuerkennenden Haushaltsutensilien, Ziergegenständen und persönlichen Kleinigkeiten – aus Glas, Ton, verfärbter Bronze und anderen im Laufe der Zeit verwischten Substanzen. „Es erscheint grausam“, sagte sie, „dass nach einer Weile nichts mehr von Bedeutung ist ... genauso wenig wie diese kleinen Dinge, die früher für vergessene Menschen notwendig und wichtig waren und jetzt unter der Lupe erraten und beschriftet werden müssen.“ : „Verwendung unbekannt“.‘
Von allen zerstörten und trostlosen Orten, die mein Onkel je gesehen hatte, war dies der schlimmste. Es sah aus, als wäre es einst ein großes Vergnügungshaus gewesen; aber das Dach war an vielen Stellen eingestürzt, und die Treppen waren steil, schroff und kaputt. In dem Raum, den sie betraten, gab es einen riesigen Kamin, und der Schornstein war vom Rauch geschwärzt; aber kein warmes Feuer erleuchtete es jetzt. Der weiße, federartige Staub verbrannten Holzes war immer noch über dem Herd verstreut, aber der Ofen war kalt und alles war dunkel und düster.
Manche Dinge lassen sich einfach nicht wieder zusammensetzen. Manche Dinge lassen sich nie reparieren. Aus zwei zerbrochenen Teilen kann man nicht mehr viel machen. Aber zumindest hatte er die Scherben.
Ich war nie der Typ, der geduldig zerbrochene Fragmente aufsammelte, sie wieder zusammenklebte und mir dabei einredete, dass das reparierte Ganze so gut wie neu sei. Was kaputt ist, ist kaputt – und ich erinnere mich lieber daran, wie es von seiner besten Seite war, als es zu reparieren und die kaputten Stellen zu sehen, solange ich lebe.
Oftmals versuchen wir, kaputte Dinge so zu reparieren, dass die Reparatur verborgen bleibt und sie „so gut wie neu“ sind. Aber die Teemeister verstanden, dass sie durch die Reparatur der zerbrochenen Schale mit der unverwechselbaren Schönheit von strahlendem Gold eine Alternative zu „so gut wie neu“ schaffen und stattdessen eine „besser als neu“-Ästhetik anwenden konnten. Sie haben verstanden, dass eine auffällige, kunstvolle Reparatur tatsächlich einen Mehrwert darstellt. Denn nach der Reparatur verwandelten sich die einzigartigen Bruchlinien der Schale in kleine Goldflüsse, die nach der Reparatur noch spezieller waren, weil die Schale dann nur noch sich selbst ähneln konnte.
Ich hatte das Gefühl, dass ich mich diesem Alter näherte, diesem Punkt im Leben, an dem einem eines Tages klar wird, dass das, was man sich selbst für eine Zen-Distanz gehalten hatte, sich als nackte Angst entpuppt. Du hattest in deinem Leben eine ernsthafte Liebesbeziehung, die in einer Tragödie endete, und die Tragödie hatte etwas in dir zerbrochen. Aber anstatt zu versuchen, die kaputte Stelle zu reparieren oder zumindest innezuhalten und sie sich anzusehen, bist du Schlittschuh gelaufen und hast Witze gemacht. Du hattest Freunde, du warst ein anständiger Bürger. Du hast niemanden verletzt. Und dein Leben war irgendwie nur halb so groß, wie es sein könnte.
Gebrochene Herzen wurden geheilt. Vielleicht waren die Risse immer da, wie dünne Narben, aber sie heilten. Die Menschen lebten und arbeiteten, lachten und aßen, gingen und redeten mit diesen Rissen. Für viele heilten sogar die Narben und sie liebten wieder.
Man muss unterscheiden zwischen Dingen, die seltsam wirkten, als sie neu waren, aber jetzt recht vertraut sind, wie Ibsen und Wagner, und Dingen, die verrückt wirkten, als sie neu waren, und die jetzt verrückt erscheinen, wie „Finnegans Wake“ und Picasso.
Dann gab es noch die Uschebti, magische Figuren, die zum Leben erweckt werden sollten, wenn man sie herbeiruft. Vor ein paar Monaten hatte ich mich in ein Mädchen namens Zia Rashid verliebt, die sich als Uschebti herausstellte. Sich zum ersten Mal zu verlieben war schwer genug gewesen. Aber wenn sich herausstellt, dass das Mädchen, das du magst, aus Keramik besteht und vor deinen Augen in Stücke zerbricht – nun, dann bekommt „dein Herz brechen“ eine neue Bedeutung.
Als wir mit „Coraline“ anfingen, gab es eine ganze Reihe von Dingen, von denen wir keine Ahnung hatten, wie wir sie machen sollten. Da wir Filme auf eine noch nie dagewesene Art und Weise drehten, haben wir diese hundert Jahre alte Kunstform übernommen und sie durch den Einsatz von Technologie und Innovation in eine neue Ära geführt.
Die Dinge zwischen uns lösten sich auf wie ein Eiswürfel im Glas: Je kleiner er wurde, desto schneller verschwand er.
Alles, was ich sah, wurde zu etwas, das gemacht werden musste, und es musste genau so sein, wie es war, ohne dass etwas hinzugefügt wurde. Es war eine neue Freiheit: Es bestand keine Notwendigkeit mehr zu komponieren. Das Motiv war schon da und ich konnte alles mitnehmen. Es gehörte alles mir: ein Glasdach einer Fabrik mit seinen zerbrochenen und geflickten Paneelen, Linien auf einer Straßenkarte, eine Ecke eines Braque-Gemäldes, Papierfragmente auf der Straße. Es war alles das Gleiche: Alles ist möglich.
Als wir die Türen öffneten, sahen wir, dass der gesamte Raum schwarz versengt war und Sie möglicherweise tot auf dem Boden lagen, umgeben von Glasscherben. Fensterglas ist teuer, ist Ihnen das klar?“ „Ja, Majestät“, sagte er kleinlaut.
Wir waren gebrochen, spröde und zerbrechlich. Die Frage war: Waren wir einander immer noch wertvoll? Oder war alles, anstatt dass alles zusammenpasste, in Stücke zerfallen?
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