Ein Zitat von Cormac McCarthy
Jedes Blatt, das sein Gesicht berührte, verstärkte seine Traurigkeit und Angst. Jedes Blatt, an dem er vorbeikam, würde er nie wieder passieren. Sie zogen sich wie Schleier über sein Gesicht, teilweise schon gelb, ihre Adern wie schlanke Knochen, durch die die Sonne schien. Er hatte beschlossen, weiterzureiten, denn er konnte nicht umkehren, und die Welt an diesem Tag war so schön wie jeder andere Tag, und er ritt in den Tod.
Verwandte Zitate
Ich habe gesehen, wie er sein Wigwam anzündete und die Gräber seiner Väter glättete ... schweigend seine Hand vor den Mund schlug, einen letzten Blick über sein schönes Jagdrevier warf und sein Gesicht voller Trauer der untergehenden Sonne zuwandte .
Das Gesicht des Sohnes Gottes, der, anstatt das Opfer eines seiner Geschöpfe anzunehmen, um seiner Gerechtigkeit Genüge zu tun oder seine Würde zu wahren, sich ihnen und damit dem Vater völlig hingab, indem er seinen liebenswerten Willen tat; der bis zum Tod gelitten hat, nicht damit die Menschen nicht leiden, sondern damit ihr Leiden dem seinen gleicht und sie zu seiner Vollkommenheit führt.
„Haben Sie jemals ein Blatt gesehen – ein Blatt von einem Baum?“ 'Ja.' Ich habe kürzlich eines gesehen – ein gelbes, ein wenig grün, an den Rändern verwelkt. Vom Wind verweht. Als ich ein kleiner Junge war, schloss ich im Winter immer die Augen und stellte mir ein grünes Blatt mit Adern darauf vor, und die Sonne schien ...“ „Was ist das – eine Allegorie?“ „Nein; warum? Keine Allegorie – ein Blatt, nur ein Blatt. Ein Blatt ist gut. Alles ist gut.“
Sein Gesicht war sehr stark von Falten überzogen, und in jede Falte hatte er die eine oder andere Sorge gesteckt, so dass es nicht mehr wirklich sein Gesicht war, sondern eher wie ein Baum, in dessen Ästen Vogelnester waren. Er musste ständig kämpfen, um es zu schaffen, und sah von der Anstrengung immer erschöpft aus.
Aber ... du könntest haben, was immer du willst.“ „Genau“, sagt er und schmiegt sich an meinen Hals. „Aber“, sage ich, „du könntest Steine in Rubine verwandeln oder in einer feinen Herrenkutsche fahren.“ Kartik legt seine Hände auf auf beiden Seiten meines Gesichts. „Jedem seine eigene Magie“, sagt er und küsst mich erneut.
Ich drehte mich langsam um und sah zu ihm auf. Er versteifte sich und holte tief Luft. Nach einem Moment berührte er meine Wange. „So ein nackter Schmerz“, flüsterte er. Ich drehte mein Gesicht in seine Handfläche und schloss meine Augen. Seine Finger fuhren in mein Haar, umfassten meinen Kopf und strichen über das Malzeichen. Es erhitzte sich bei seiner Berührung. Seine Hand umschloss meine Schädelbasis fester und drückte sie, und er hob mich langsam auf die Zehenspitzen. Ich öffnete meine Augen und war an der Reihe, kräftig einzuatmen. Nicht menschlich. Oh nein, nicht dieser Mann. „Zeig es mir nie wieder.“ Sein Gesicht war kalt, hart, seine Stimme kälter.
Ich denke darüber nach, eine Kindergeschichte über ein Blatt an einem Baum zu schreiben, das arrogant darauf besteht, es sei ein selbstgemachtes, unabhängiges Blatt. Dann wird er eines Tages von einem heftigen Wind von seinem Ast auf die Erde geschleudert. Als sein Leben langsam verebbt, blickt er zu dem prächtigen alten Baum hinauf, der einst sein Zuhause war, und stellt fest, dass er nie allein gewesen ist. Sein ganzes Leben lang war er Teil von etwas Größerem und Schönerem gewesen, als er sich jemals hätte vorstellen können. In einem blendenden Blitz erwacht er aus der Selbsttäuschung. Dann greift ihn ein arroganter, egozentrischer Junge an und packt ihn ein.
Hat irgendein Mensch bei seinem Tod jemals seine Konflikte mit sich selbst, seine Siege über den Appetit, seine Verachtung für unreines Vergnügen oder seine Leiden um der Gerechtigkeit willen bereut?
Und selbst wenn uns diese Szenen aus unserer Jugend zurückgegeben würden, wüssten wir kaum, was wir tun sollen. Der zarte, geheime Einfluss, der von ihnen auf uns überging, konnte nicht wieder aufkommen. Wir könnten unter ihnen sein und uns in ihnen bewegen; Wir könnten uns an sie erinnern und sie lieben und von ihrem Anblick berührt sein. Aber es wäre, als würde man das Foto eines toten Kameraden betrachten; Das sind seine Züge, es ist sein Gesicht, und die Tage, die wir zusammen verbracht haben, nehmen in der Erinnerung ein trauriges Leben an; aber der Mann selbst ist es nicht.
Was ist das für ein Mann, der immer wieder zahlreiche Einzelheiten über seinen Tod preisgab, Monate bevor er geschah, und zu jeder dieser Äußerungen hinzufügte, dass er am dritten Tag nach seinem Tod wieder von den Toten auferstehen würde – und tatsächlich auferstanden sei? , wie selbst die Stadt Jerusalem bald zu glauben begann? Kein anderer Gründer einer großen Weltreligion (oder einer kleinen) hat jemals solche Aussagen gemacht oder ist jemals von den Toten auferstanden.
Sicherlich hatte es keine Gestalt gegeben, die auf der Stuhllehne gelehnt hatte; kein Gesicht, das darüber schaut. Es ist sicher, dass kein gleitender Schritt den Boden berührte, als er erschrocken den Kopf hob und sprach. Und doch gab es im Raum keinen Spiegel, auf dessen Oberfläche seine eigene Gestalt auch nur für einen Moment ihren Schatten hätte werfen können; und: Etwas war dunkel vorübergegangen und verschwunden!
Aus seinen Händen wuchsen Zweige, aus seinen Haaren. Seine Gedanken verhedderten sich wie Wurzeln im Boden. Er strebte nach oben. Pech lief ihm wie Tränen über den Rücken. Sein Name bildete seinen Kern; Ring um Ring der Stille baute sich um ihn herum auf. Sein Gesicht erhob sich hoch über die Wälder. An die Erde geklammert, sich der Wut des Windes beugend, verschwand er in sich selbst, hinter dem harten, windgepeitschten Schild seiner Erfahrungen.
Tausend für seine Liebe starben jeden Tag, und diejenigen, die sein Gesicht sahen, würden in völliger Bestürzung toben, trauern und um ihr Leben trauern. Aus Liebe zu diesem bezaubernden Anblick zu sterben, war ohne sein Licht hundert Leben wert. Niemand konnte seine Abwesenheit geduldig überstehen. Niemand konnte die Nähe dieses Königs ertragen. Wie seltsam es war, dass der Mensch weder die Anwesenheit noch die Abwesenheit seines Blicks ertragen konnte!
Der Laubfall seiner Worte, die Buntglastöne seiner Stimmungen, der Rost in seiner Stimme, der Rauch in seinem Mund, sein Atem auf meiner Sicht wie menschlicher Atem, der einen Spiegel blendet.
Sokrates war im Laufe ihrer Geschichte der Hauptheilige der Stoiker; Seine Haltung zum Zeitpunkt seines Prozesses, seine Weigerung zu fliehen, seine Ruhe angesichts des Todes und seine Behauptung, dass der Täter von Unrecht sich selbst mehr verletzt als sein Opfer, alles passte perfekt zur stoischen Lehre. Ebenso seine Gleichgültigkeit gegenüber Hitze und Kälte, seine Schlichtheit in Sachen Essen und Kleidung und seine völlige Unabhängigkeit von allen körperlichen Annehmlichkeiten.
Sie hatte ihn für selbstverständlich gehalten, dachte sie überrascht und beschämt, während sie das flackernde Kerzenlicht betrachtete. Sie war davon ausgegangen, dass seine Freundlichkeit so natürlich und angeboren war, dass sie sich nie gefragt hatte, ob es ihn Mühe kostete. Jeder Versuch, zwischen Will und der Welt zu stehen und beide voreinander zu schützen. Jeder Versuch, den Verlust seiner Familie mit Gleichmut hinzunehmen. Jede Anstrengung, angesichts seines eigenen Sterbens fröhlich und ruhig zu bleiben.
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