Ein Zitat von Dante Gabriel Rossetti
Ihr Haar, das auf ihrem Rücken lag, war gelb wie reifer Mais.
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Sie trug weiße Erbstückspitze um ihren Hals und in ihrem Haar eine leuchtend goldene Feder. Eine Perle wie eine Pflaume hing reif an ihrem Hals, aber ihr Lächeln brachte zehn Goldstücke zusammen
Ich sitze auf der Couch und sehe zu, wie sie ihre langen roten Haare vor meinem Schlafzimmerspiegel ordnet. Sie zieht ihr Haar hoch und türmt es auf ihrem Kopf – sie lässt ihre Augen in meine Augen schauen – dann lässt sie ihr Haar fallen und lässt es vor ihr Gesicht fallen. Wir gehen zu Bett und ich halte sie sprachlos von hinten, mein Arm um ihren Hals, ich berühre ihre Handgelenke und Hände, taste bis zu ihren Ellbogen, nicht weiter.
Ein junges Mädchen lag schlafend auf dem Sofa, zusammengerollt unter einer rot-schwarzen gestrickten Decke. Sie lag auf der Seite und hielt mit einem schlanken Arm ein Wurfkissen unter ihrem Kopf. Langes, welliges blondes Haar breitete sich wie ein Umhang über ihren Rücken und ihre Schultern aus. Obwohl sie schlief, konnte Alex sehen, wie hübsch sie war, mit ihren zarten, fast elfenhaften Gesichtszügen. Er stand in der Tür und beobachtete das sanfte Heben und Senken ihrer Brust.
Ich vermisste das Geräusch, wie sie ihre Hausaufgaben machte, während ich auf ihrem Bett Musik hörte. Ich vermisste die Kälte ihrer Füße an meinen Beinen, als sie ins Bett stieg. Ich habe die Form ihres Schattens übersehen, als er über die Seite meines Buches fiel. Ich vermisste den Geruch ihrer Haare und das Geräusch ihres Atems und meine Rilke auf ihrem Nachttisch und ihr nasses Handtuch, das über die Rückenlehne ihres Schreibtischstuhls geworfen war. Es fühlte sich an, als ob ich gesättigt sein sollte, nachdem ich einen ganzen Tag mit ihr verbracht hatte, aber dadurch vermisste ich sie nur noch mehr.
Gabriel zog sie über seinen Körper und legte sich neben ihn auf das Bett. Seine Küsse drückten sie in die Vergessenheit der Matratze, während ihre Hände seine Brust, seine Schultern und sein Gesicht erkundeten. „Ich möchte dir meine Beute zu Füßen legen“, sagte er, mehr Knurren als Worte, und hielt sie an ihren Haaren fest, während er ihren Hals mit seinen Zähnen markierte. Sie wand sich gegen ihn. Sie wollte ihn beißen, sie wollte ihm das Fleisch vom Rücken reißen, aber das Schlimmste von allem war, dass sie nicht wollte, dass er aufhörte. Ihr Rücken wölbte sich, ihr Körper war zerschmettert, sie heulte.
Aber ihr Name war Esmé. Sie war ein Mädchen mit langen, langen, roten, roten Haaren. Ihre Mutter hat es geflochten. Der Blumenladenjunge stand hinter ihr und hielt es in seiner Hand. Ihre Mutter schnitt es ab und hängte es an einen Kronleuchter. Sie war Königin. Mazishta. Ihr Haar war schwarz und ihre Dienerinnen schmückten es mit Perlen und Silbernadeln. Ihr Fleisch war golden wie die Wüste. Ihr Fleisch war blass wie Sahne. Ihre Augen waren blau. Braun.
Ich finde, Michelle Obama sollte ihre Haare genau so tragen, wie sie es möchte. Ich suche nicht nach Michelle Obama, die ihr die Haare abschneidet, so wie ich meine habe, sehr kurz. Ich suche nicht, dass sie Wendungen macht. Ich suche, dass sie das trägt, was für sie bequem ist.
Ich beobachte sie, während sie geht. Alles an ihr ist fließend wie ein Fluss. Ihr zerzaustes Haar, ihre Xylophonstimme, die Pinselstriche. Sogar ihre Tarnjacke im Armeestil hängt locker und weht wie Bänder.
Sogar ihr Haar, dachte sie und fuhr ungeduldig mit den Fingern durch die feuchten goldbraunen Locken, die sich romantisch um ihr Gesicht legten. Ein Junge im College nannte sie einmal einen Botticelli-Engel und flehte sie an, es wachsen zu lassen. Rechts! Das war alles, was sie brauchte: wilde Locken, die ihr über den Rücken fielen wie eine dem Untergang geweihte Shakespeare-Jungfrau oder ein Rockstar.
Alice scheint das nicht zu stören, denn sie lacht auch und beißt sich auf die Lippe, ganz mit Rehaugen, und wirft ihr frisch gewaschenes Haar, und Norton wirft sein schönes, glänzendes Haar zurück, und sie wirft ihr Haar zurück, und er wirft seines, und sie wirft ihres weg, und es ist wie ein Paarungsritual in einem Wildtierprogramm.
Hast du die ganze Zeit gelogen? Mama streichelte sanft mein Haar. Ich flüsterte in ihre Schulter. „Ich kann nicht zurück. Noch nicht. Ich kann nicht gehen.“ Und sie drückte meinen Kopf fest an ihre Brust und schlang ihre Arme um mich. „Das musst du nicht“, sagte sie und wiegte mich. „Du musst nichts tun, was du nicht tun willst, nicht mehr.“ Und ich weinte.
Sie sagen, wenn wir nicht gerade geheiratet hätten, würden Sie Miss Arkansas heiraten wollen. Auch wenn sie nicht buchstabieren kann. Sie kann auf ihren Haaren sitzen. Ein Liebhaber könnte an diesen Haaren hochklettern wie an einem Turnseil. Es sind Märchenhaare, Rapunzelhaare. Wir sahen, wie sie im Ballsaal des Hotels mit zwei Wildschweinen für den Festumzug übte, ihre Haare zu zwei Lassos geflochten.
Eine große Zivilisation wird nicht von außen erobert, bis sie sich von innen selbst zerstört hat. Die wesentlichen Ursachen für den Niedergang Roms lagen in seinem Volk, seiner Moral, seinem Klassenkampf, seinem scheiternden Handel, seinem bürokratischen Despotismus, seinen erdrückenden Steuern und seinen verzehrenden Kriegen.
In Gedanken habe ich der Frau Geschenke gemacht. Ich gab ihr einen Kerzenstummel. Ich gab ihr eine Schachtel mit Küchenstreichhölzern aus Holz. Ich gab ihr ein Stück Lifebuoy-Seife. Ich habe ihr eine Decke voller im Dunkeln leuchtender Planeten geschenkt. Ich habe ihr eine kahlköpfige Babypuppe geschenkt. Ich gab ihr eine reife Feige, süß wie neues Holz, und einen Milchtropfen von ihrem Stiel. Ich gab ihr eine Pfefferminzquaste. Ich habe ihr einen Strauß mit vier Rosen geschenkt. Ich habe ihr dicke Regenwürmer für ihr Grab geschenkt. Ich gab ihr einen Fisch aus dem Roebuck Lake, ein Fläschchen mit meinem Schweiß, damit er darin schwimmen konnte.
Es gibt keine einzige Frau in Amerika, die sich nicht um ihre Haare kümmert, aber wir legen viel zu viel Wert darauf. Wir berauben uns selbst von Dingen, wir benutzen es, um uns gegenseitig zu zerstören, wir schauen auf ein Kind und beurteilen eine Mutter und ihr Gefühl der Mutterschaft danach, wie die Haare des Kindes aussehen. Ich werde mein Kind nicht wegen seiner Haare traumatisieren. Ich möchte, dass sie ihre Haare liebt.
Ich behandle mich wie meine Tochter. Ich bürste ihr Haar, war ihre Wäsche, bringe ihr eine gute Nacht zu. Am wichtigsten ist, dass ich sie füttere. Ich bestrafe sie nicht. Ich beschimpfe sie nicht, lasse Tränen auf ihrem Gesicht zurück. Ich lasse sie nicht allein. Ich weiß, dass sie mehr verdient. Ich weiß, dass ich mehr verdiene.
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